»2020 – Sing Blue Silver«

Theoretisch könnte es in sechs Wochen schon tatsächlich März sein. Das scheint unvorstellbar. Auch, dass es jemals wieder hell werden könnte vor halb neun. Dass jemals die Sonne wieder scheint. Gestern, kaum dass ich fertig war mit meiner Klage über die Finsternis und das Brandstättenhafte der Landschaft vor meinem Fenster, hatte es sich dort wie mit einem Schlag aufgeklart: In den Zweigen des großen Baumes saßen – ich hatte meine Brille nicht auf – mehrere Pinguine, und sonnten sich hoch in der Luft.  So sehen die hiesigen Nebelkrähen aus, wenn beim Aufplustern ihr lehmfarbenes Untergefieder zum Vorschein kommt. Bei Plustemperaturen wirken sie elegant und von ihren Farben und der vom wie lackierten Schnabel aus abwärts getuschten Form wie belgische Polizeibeamte - aber bei minus vier Grad Punktpunktpunkt (Für diesen Sketch braucht man vier bis fünf Eiswürfel. Man verbirgt sie in der hohlen Hand, die man sich auf Hüfthöhe hält, und fragt in die Runde: »Wie pinkeln Eskimos?«)

Es ist generell eine ganz schlechte Zeit, um etwas zu erleben. Die Tiere frieren. Selbst wenn sie nicht frieren, machen sie so gut wie nichts, noch nicht einmal Geräusche. Und die Menschen beeilen sich vor allem, um rasch wieder von der Erdoberfläche zu verschwinden, sodass es auch, wenn es erst hell geworden ist, so gut wie nie etwas Interessantes zu sehen gibt draußen. Und ob man sich das ehrlich wünschen sollte, dass bei einem zu Hause ordentlich was los ist – ehrlich gesagt: lieber nicht.

Abends spät dann zeigte ich Enea noch den russischen Supermarkt am Stuttgarter Platz. Für einen Schweizer ist das ein wirklich exotischer Ort. Auf der Langstraße in Zürich gibt es diverse asiatische Läden und Imbisse, aber wie die Nebelkrähen haben sich die russischen Unternehmen vor allem in Berlin angesiedelt. Den russischen Supermarkt gibt es schon ein paar Jahre, aber mittlerweile wurde er vom Farbkonzept her überarbeitet. Über den Regalen reicht ein Fries aus grellen Plakaten bis an die verspiegelte Decke. Allein das Regal mit den Würsten ist sehenswert – man bekommt nicht unbedingt Lust darauf, die Würste zu probieren. Dasselbe gilt für eine Wand aus Schütten voller Bonbons in vielen Größen: Hier reicht der Anblick der glitzernden Einwickelpapiere als Genuss. Der Alkohol, in einem russischen Supermarkt interessiert das freilich, wird in Bedienung verkauft. Wie in unseren Supermärkten in der Schweiz und in Deutschland Käse und Fleisch. Die russische Verkäuferin steht hinter ihrem Tresen in einer Nische des Marktes. Die daraufhin zuführenden Regale enthalten Weinflaschen, manche sind aus Georgien (zu erkennen an den wie von Außerirdischen im Film erdachten Schriftzeichen auf den Etiketten). Schnäpse nur auf Anfrage, beziehungsweise nach dem Beratungsgespräch. Es waren aber, was schade ist, keine Russen da, die Schnaps kaufen wollen. Es waren im Grunde überhaupt keine Russen da. Bis auf die Schnapsverkäuferin. Der Supermarkt hat 24 Stunden durchgehend geöffnet. Auch sonntags. Aber um jetzt abzuwarten, bis ein Russe kommt, den wir beim Einkaufen beobachten dürften, dazu war es uns gestern spätabends auch im Supermarkt noch zu kalt.

Ich saß bis weit in den Nachmittag hinein am Schreibtisch und versuchte mich auf ein Telefongespräch mit Roe Ethridge vorzubereiten. Bis dahin bloß innerlich. Den Stapel der Bücher, Galeriepublikationen und Zeitschriften hatte ich noch nicht angerührt. Die selbstgemachten Mappen, die mir die Schweizer gebracht hatten, eher durchgeschaut als studiert. Wie ließe sich der Komplex des Politischen heute, aber nicht bloß heute, am liebsten komplett, umgehen? War das überhaupt möglich?

Er ist nur drei Jahre älter als ich. Am Morgen war in Texas ein weiteres Zeichen auf der Stele von Tz’unun entziffert worden: Es weist auf einen Herrscher der Maya in der Zeit zwischen dem 7. August und dem 26. Juli hin (beides 639 vor Christus). Ich habe mich vor Jahren für den Newsletter der Entzifferungsgruppe angemeldet und lese die teils mehrmals pro Woche eintreffenden Erfolgsgeschichte sehr gern. Noch nicht einmal zur Zerstreuung. Beinahe wie eine Erzählung, in der immer wieder etwas Ähnliches passiert. Ich war auch schon mal Mitglied der Deutschen Kakteengesellschaft. War auch sehr beruhigend, deren monatliche Mitgliedernachrichten ins Haus geschickt zu bekommen und dann in der ausnehmend schön gestalteten Broschur zu lesen. In der Maya-Gruppe fragte man sich nun, um welchen Herrscher es sich gehandelt haben dürfte. Da sind ja noch tonnenweise Stelen und Steinplatten übrig, auf denen Millionen kleiner Schriftzeichen ihrer Entzifferung harren. Die Maya-Tsolkin, so nennen sich die Schriftzeichen, sind den ägyptischen Hieroglyphen von ihrem Prinzip her ähnlich, dabei aber sowohl hübscher gestaltet, aber vor allem komplexer von ihrem Verschlüsselungsgrad. Auf einer quadratischen Matrix finden sich bis zu vier Elemente, die im einzelnen zwar wiederholt auftreten, aber in ihren Kombinationen auf unterschiedliche Bedeutungen hinweisen. Die Entschlüsselungsarbekt wird zusätzlich erschwert, weil die spanischen Eroberer um Cortez the Killer den Nachfahren der Maya die spanische Sprache oktroyieren wollten. Dafür musste den Ureinwohnern die alte Sprache aberzogen werden, deren Alphabet auch mit diesen Tsolkin festgehalten ward. Um einige Laute, beispielsweise das lispelnde Zischen im Spanischen, durchdrücken zu können, wurden die Alphabete der Maya verfälscht, umgedeutet und, wo nötig: zerstört. Auslöschung der Muttersprache. Zumindest in Teilen.

»Thema für Roe Ethridge?« schrieb ich nicht an den Rand. Als Erik anrief, um mir endlich von den Fortschritten seines work in progress mit den Bleigüssen zu berichten, live, war es bereits dunkel. Er war dort in dem Haus und hatte den Ofen bereits eingeheizt. Ich konnte alles genau vor mir sehen. Es war ja gerade mal eine Woche her. Die Klappe im Boden der Küche. Der Ofen. Die Stille im Garten und der zugefrorene See vor der Tür. Ich erzählte Erik nicht, dass die Bilder Roe Ethridges, gerade drei Jahre älter als Erik und ich, von Larry Gagosian verkauft werden. In der Wikipedia steht, Roe Ethridge besitze ein Haus am Rockaway Beach (wie Klaus Biesenbach).

Wie gern wäre ich jetzt in dem schönen Haus am See gesessen bei einem köstlichen Glas vom Pfirsichwein. Erik erzählte mir neulich, dass er oft daran dächte, wie schön und vor allem unproblematisch es sich in diesem Haus vermutlich leben ließe. Ihm kämen diese Gedanken immer dann, wenn das Leben in der Stadt sich wieder einmal, wie so oft, als kompliziert darstellt. Kann ich verstehen. Sehr gut sogar. Ich hatte ja auch falsche Entscheidungen getroffen und wäre als Dechiffreur glücklich geworden.

Jan Philipp Reemtsma schreibt in seiner Erinnerung an den Keller, dass er auch noch Jahre nach seiner Freilassung aus dem Keller sich manchmal dabei ertappt fand, dass er sich nach dem Keller zurückgesehnt hatte.

Schreiben: Ich liebe es. Und eigentlich sogar beinahe egal, was. Wie ich gestern erst feststellen durfte. Gestern verfasste ich drei kurze Texte, einen über den Kaktus, einen über die Bratwurst, einen über die Socke. Alle drei Mal war es schön gewesen, zu schreiben. Es öffnet sich vom Prinzip her dabei der immerselbe Raum, in dem ich mich aufhalte, während um mich herum dann die Zeit vergeht. Vom Geschriebenen aufschauen und es ist hell. Rainald Goetz hat mal gesagt: »Wenn es geht, ist es gut, wenn es mal nicht geht, ist es nicht gut«. Natürlich ohne das »nicht gut«. Das ließ er weg, und schaute, anstatt etwas zu sagen, vor sich hin. Aber wenn er es irgendwann vorher oder hinterher aufgeschrieben hätte, dann. Vermutlich. Etwas in der Art.