»2020 – Sing Blue Silver«

Dort sitzt es sich natürlich sehr gut. Beda präsentierte und währenddessen es draußen eher lustlos zu regnen schien (der Wochenmarkt auf dem Helvetiaplatz war des Karfreitags wegen vom Freitag auf den Gründonnerstag zurückverlegt worden außer der Reihe), besprachen wir, die wir drinnen und dort auf dem wärmenden Heizungskasten am großen Fenster Sitzenden, die direkt anstehende Fotoproduktion. Denn es ist ja nicht mehr lange hin bis zum Sechseläuten, dem einzig autochthonen Feiertag der Schweiz. Dann wollen wir – mittlerweile sind unsere Kunden auch der Meinung: müssen wir die Sprengung des sogenannten Böögg, einer Art Schweizer Burning Man Spektakel – bloß halt viel älter; von daher auch traditioneller (»währschaftig«) –, konkret: eines mehrere Stockwerke hoch aufgeschichteten Scheiterhaufens mitsamt dem an dessen Spitze montierten Mannes aus Rinde, der in seinem Inneren aber ganz und gar mit Pyrotechnik ausgestopft wird – vermutlich handelt es sich also um ein mit Farid Bang vergleichbares Modell – in noch nie zuvor dagewesener Weise von Fotografen fotografieren lassen.

Gut, als das dann vom Tisch war, die im Volkshaus natürlich sehr schön sind, weil dort, im Volkshaus ja sogar die Flurwände mit schottisch kariertem Flanell bespannt sind, sprachen wir beim Stanser Ziegenragout (»Giggli«) noch lange über die Osterhasen. Die Schokoladenhasen sind ja in der Schweiz ein veritabler Wirtschaftsfaktor, eine Commodity, von daher kennt sich jeder Schweizer damit aus wie bei uns in Deutschland unter Deutschen vergleichbar mit dem Kurs der Deutschen Bank, oder dem Preis für einen VW.

Beda nun, als Innerschweizer, dort aus Stans, ist nun freilich ein eher untypischer Schweizer. Er riet mir zum Kauf des ultraklassischen Hasens bei Max Chocolatier. Die von mir favorisierten Häsli bei Läderach kannte er gar nicht — oder wollte sie nicht erst wahrhaben! Die Studiohilfe pflichtete mir allerdings, wenn auch verstohlen bei. Auch sie wußte also das formschöne und irgendwie animierend wirkende Modell »Cleo« von Läderach zu schätzen, das es in diesem Jahr obendrein noch in dem Sonderaroma Himbeere gibt.

Worauf sich alle einigen können: Sprüngli*. Na gut, wenig überraschend. Aber so ist es halt dort, unter Eidgenossen. In der Schweiz.

*Die in dieser Saison mit einem weißen Hasen mit Maracuja-Geschmack gegen den Läderachschen Himbeerbomber zu punkten trachten. Da rätsche ich freilich: »Hopp Sprüngli!«

Malakoff sollte mich heilen. Doch als die Stunde seines Konzertes unwiederbringlich nahe gerückt war, fühlte ich meinen Körper noch immer nicht annähernd hergestellt an meine Form. So blieb ich, obschon des Liegens müde, hier.

Nachdenken, so gut es ging, über den Zauber des live. Könnte ja »My First Piano« einlegen, abspielen lassen, hören — simultan zu der Stunde, da er es den anderen vorspielte — doch würde das nicht das selbe; warum? Zeitigen war hier ein passendes Wort. Manchesmal hatte ich die Tagesschau um 20 Uhr verpasst, um sie mir dann, zu einem nachgerückten Zeitpunkt, aus der Mediathek vorführen zu lassen. Ungleich schal war dabei mein Genuß gewesen. Gefühl der Konserve allein durch mein Wissen, dass mir all dies vor soundso vielen Minuten noch live gesendet worden wäre, wenn nicht. Hätte können — ich als ein Satellit war zu spät aus dem Kernschatten aufgetaucht für das Signal.

In Der Stunde zwischen Frau und Gitarre erzählt Clemens J. Setz von der natürlichen Faszination seiner Protagonistin für Livesendungen. Ich habe das Phänomen damals, bei meiner ersten Lektüre, als zwar fremdartig, dabei aber nicht unangenehm, als ein zukunftsweisendes empfunden. Mittlerweile, es hat sich etwas verändert, verstehe ich.

Ich legte dann Horace Silver ein, That Heelin‘ Feelin‘, während Malakoff, gar nicht weit weg, sein Konzert spielte. Und wachte auf, die sogenannte Playlist lief ununterbrochen bis zum Sonnenaufgang durch meine nächtliche Bewußtlosigkeit mitsamt ihren Träumen hindurch zu: Kenny Rankin »Like a Seed«.