»2020 – Sing Blue Silver«

Vor einem Monat war Heiligabend, da saß ich mittags noch auf dem Balkon in der Sonne und – tja, ich weiß leider nicht mehr genau, was ich genau da gedacht habe, weil ich damals noch nicht jeden Gedanken auf eine Möglichkeit hin untersucht habe, ob sich etwas ankristallisieren ließe.

Balkon geht heute wohl gar nicht. Gestern früh gab es zuerst einen Schneesturm, das blieb auch nach Sonnenaufgang bis nach elf Uhr so, als ich längst im Schädels saß und Sarah Illenberger mir sagte, sie hätte auf der Party des Zeitmagazins ein schönes Video von mir gemacht und darin sänge ich, wie sie fände: wunderschön ein Lied von Whitney Houston. Ich glaube, es war All at Once. Ich kann mich nicht erinnern. Möglich ist es aber, und warum sollte sie es sich auch ausdenken – um mich zu gaslighten? Dazu ist das angebliche Video doch viel zu harmlos. Ausgezogen habe ich mich dort jedenfalls nicht.

Auf dem Nachhauseweg höre ich dann den Rest des neuen Albums der Antilopen Gang: Gibt es derzeit bessere Texter in Deutschland? Ich glaube nicht. Vor ein paar Wochen war im Magazin der Frankfurter Allgemeinen ein sehr gutes Interview, das Timo Frasch mit Farin Urlaub geführt hatte. Da ging es unter anderem auch um die Dichtkunst, aber leider nicht um dieses Album namens Abwasser. Die kritische Meinung von Farin Urlaub zur Lyrik der Antilopen Gang hätte mich interessiert. Mir gefällt jedes einzelne Stück, no fillers just killers sozusagen, insbesondere liebe ich diesen Vers, in dem Danger Dan entlang der einzelnen Posten seiner Gebrechlichkeit begründet, weshalb es überflüssig sein wird, ihn zu einer gewalttätigen Auseinandersetzung herauszufordern:

Mich zu boxen ist nicht schwierig

Ich bin leider behindert

Wie es aussieht werde ich

Mit Mitte dreißig erblinden

Das macht mich zu einem Gegner, der

Wenn Du ihm eine Kelle gibst

Nicht ausweichen kann

Zu Boden geht und auch noch Sterne sieht

Mich zu verprügeln ist vergebliche Mühe

Wenn ich ganz normal herumlauf’

Hab‘ ich schmerzende Knie

Mir tut eh alles weh

Von den Füßen bis zum Schulterblatt

Und auch ohne einen Uppercut

Brauch‘ ich einen Zahnersatz

Das macht mir alles derart gute Laune, dass ich, kaum Zuhause angelangt, sofort einen Projektförderungsantrag tippen kann, was ich jetzt schon drei lächerliche Wochen lang vor mir hergeschoben hatte. Am Dienstag ist Deadline und von daher haut das jetzt alles noch pünktlichstens hin.

Inzwischen war aus dem Schneesturm auch ein Sprühregen geworden, was auf den Straßen und Trottoirs natürlich die allerunangenehmste Sauerei erzeugen würde. Dazu herrschte von den Dächern aufwärts betrachtet noch Nebel: insgesamt also kein Wetter, das ich gutheißen könnte, zumal ich in der vergangenen Nacht wegen heftiger Schübe von Gicht oder Arthritis bereits zwei Mal aufgewacht war. Aber mit diesem Schmerz verhält es sich wie mit meinem quälenden Gefühl beim Warten neben dem Telefon: Kaum kommt dann der Anruf, kaum nehme ich die kleine Menge Diclofenac zu mir, ist alles vergessen, was mir bis dahin noch als unheilbar und nicht auszuhalten erschienen war.

Egal, ich ging dann noch einmal zu Markus, weil es dort samstags immer das Ofenhuhn gibt, und aß gleich zwei Teller davon hintereinander mit Kartoffelpüree. Und Moritz saß gleich nebenan, wir ließen die Party Revue passieren, aber er konnte sich an meinen Auftritt als Whitney Houston leider auch nicht erinnern, weil er, und darin schien er mir sicher, selbst gar nicht auf der Party des Zeitmagazins gewesen war.

Zuhause dann bis in die frühen Morgenstunden in diesem schönen, aber halt auch ganz schön traurigen Buch gelesen, in dem die Manuskripte, teilweise auch Briefe, von Schriftstellern daraufhin untersucht werden, inwiefern, in welcher Form und von welchem Ausmaß sich darin deren persönliche Schicksalsschläge manifestiert haben, so diese sich während der Arbeit an den jeweiligen Texten ereigneten. Die Wahrscheinlichkeit ist ja ziemlich hoch, denn an irgendwas schreibt man ja immer. Und wenn es bloß ein Projektantrag ist – oder Tagebuch. Ist auf jeden Fall so faszinierend wie anrührend, so wie bei Bäumen, wenn die durchgeschnitten werden und dann analysiert man die Ringe von innen nach außen und wo es wann eine Verwerfung gab, eine Dürre oder einen Vulkanausbruch.

Einer, ein Mexikaner, inzwischen längst schon vergessen, es gibt ihn nicht einmal mehr bei Wikipedia, hat einen Liebesbrief angefangen, und man merkt, da ist noch das Tastende, mit dem er, anhand dieses Echolots, seine Gefühle für sie erforscht, seine Liebste. Und er formuliert da mit dem, was er ihr schreibt, vor allem auch den Wunsch nach einer gemeinsamen Welt, die es für sie beide geben möge. Bis, so wird es vom Herausgeber erklärt, etwas geschehen sein musste, was ihn von der Vollendung dieses Briefes abhielt. Und zwar wohl für die Dauer von einigen Tagen. Von ziemlich vielen, um genau zu sein. Das lässt sich durch die übrigen Quellen, die der Herausgeber heranzieht, belegen; unter anderem durch die Tagebücher von ihr und von ihm. Unbegreiflicherweise setzt er nach dem ersten Schock und einer Phase des Leidens, in der er sich vornehmlich seinem Tagebuch anvertraut, aber auch einen Freund konsultiert, was sich wiederum durch ein Protokoll jenes Abends in dessen Tagebuch belegen lässt, sowie einer Korrespondenz auf Postkarten, die jener Freund des Liebesbriefschreibers an dessen Liebespartnerin schickt, als all dies also nur wenig Linderung bringt und auch nicht zu fruchten scheint, hinsichtlich einer Versöhnung mit seiner Liebsten, entschließt er sich, den Brief fortzusetzen. Er fängt nicht etwa neu an, er lässt den Anfang unangetastet, wo alles noch anders war, wo sich alles noch ganz anders für ihn dargestellt hatte, auch er selbst übrigens; nun kennt er sich nicht unbedingt besser, aber zumindest von einer anderen Seite, und er wechselt noch nicht einmal die Tintenfarbe oder den Stift. Er zieht auch keine Linie quer über das Papier, oder nimmt in einer Formulierung Bezug auf die Ereignisse vor dem Bruch.

Es ändert sich einzig der Ton. Was er ihr schreibt, bleibt schön und an manchen Stellen ist es wunderlich, etwa, wenn er ihr ankündigt, von nun an in jeder Nacht, vom Einbruch der Dämmerung an, eine Kerze bei sich im Fenster aufzustellen. Man weiß seine damalige Wohnadresse, das war keinesfalls an der Küste. Da gab es kein Meer.

Von etwaigen Antworten ihrerseits scheint sich nichts erhalten zu haben. Ist, wie gesagt, auch schon sehr lange her.

– Hey!

– Selber Hey!

– Was machst du gerade?

– Guitar Hero.

– Aha. Was denn exakt?

– Verstärker. Das Setting heißt: Rock am Ring.

– Kann ich mir vorstellen. Und dann?

– Schreiben. Und weiter an dich denken. Ich wollte deine Stimme hören.

– Aber du rufst mich nie an!

– Stimmt. Wobei, neulich ja doch. Ist aber schon zwei Wochen her.

– Drei!!!

– Ewig.

– Ja. Das stimmt.

– Wo ist eigentlich diese ganze Zeit hin, die wir einst füreinander hatten?

– Die war bloß geliehen. Jetzt wird zurückgezahlt.

– Das ist doch beschissen.

– Finde ich auch.

– Und was ich dir noch sagen wollte: Dieses Ding mit der Bank, von der wir uns diese ganze Zeit geliehen haben, das war eine Fehlentscheidung. Die Zinsen sind Wucher, finde ich.

– Ist echt so. Total.

– Gut, hilft ja nichts.

– Ich mach’s wieder gut.

– Ich weiß.

– Komm, ich lese Dir was vor.

– Au ja!

– Hier, warte…

– Wie riecht das denn?

– Na, super gut natürlich! Also: »Der Begriff der Minne spielt ins Freundliche, Lustbare. Er wurde zur Liebe mit Ausschluss des Leids. Also, was wir physiologisch Lust nennen. Ein Teil nur der Liebe. Die Minnesänger sind aber gar keine Lustsänger. Die Sehnsucht, die sie besingen, ist recht leidvoll, weil ungestillt oder von Neuem der Stillung bedürftig. Das, wonach sie sich sehnen, ist freilich der Minnesold, der Lohn des Leids. Frau Venus heißt Frau Minne. Und dann, wenn die ritterlich sehnsüchtige Umwerbung im Meer der Zeit verebbt, ist Minne bloß noch Koitus. Es ging dem Wort Minne so wie dem französischen baiser, das man heute anständigerweise nicht mehr gebrauchen darf. Der französische Vater küsst die Tochter nicht mehr, er umarmt sie auf die Stirn.

Im Jahre 1468 gab der Bastard von Burgund ein prächtiges Turnier zu Ehren der zweiten Gemahlin Karls des Kühnen, der Prinzessin n‘ importe quoi. Dabei meldete sich ein burgundischer Ritter namens Jehan de Chassa und bat in folgendem Schreiben die versammelten Personen um die Gnade, am Turnier teilnehmen zu dürfen:

Erlauben sie, Hochgeborene und Großmächtige Fürstin und Frau, meine übrigen gnädigen Prinzessinnen und Damen, dass ihnen ein Ritterknecht, geboren im Königreich der Knechtschaft, seine Ankunft in dieser edlen Stadt, und zwar in Gesellschaft eines irrenden Fräuleins kundtut, deren Leitung ihm durch Befehl seiner schönen Gebieterin übergeben worden ist. Der Ritterknecht kann mit Wahrheit versichern, dass er sein ganzes Leben einer Dame in Sclavionien mit allen Kräften gedient, und dass die Dame ihn zwar mit Hoffnungen hingehalten hatte, aber sich nie entschließen konnte, ihn zu ihrem Diener anzunehmen. Da seine Liebeskrankheit so sehr zunahm, dass er ihre Qualen nicht länger ertragen konnte. So unterstand er sich in einem Zustande von verzweifelter Hoffnung, um Mitleid, Gnade und Linderung seiner Liebespein zu flehen, deren er sich zwar nicht würdig fühlte, welche er aber doch durch seine treue Ergebenheit verdient zu haben glaubte. Dieser demütigen Bitte ungeachtet, fuhr die erwähnte Dame in ihrer stolzen Gleichgültigkeit, in ihrer Unbotmäßigkeit gegen die Liebe, und in ihrer Vergessenheit der weiblichen Tugend der Barmherzigkeit immer fort, und raubte ihm alle Hoffnung, dereinst in dieser Welt glücklich zu werden. So sehr, dass er sich voll Wut und Kummer in eine einsame Wohnung zwischen Asphalt, Plattenbauten und Diskotheken zurückzog, und hier neun Monate lang von nichts als von Reue, Seufzern und Tränen lebte. Wenn dieser Zustand länger gedauert hätte, so würde der irrende Ritter bald das Ende seines Lebens erreicht haben. Nachdem aber die Dame von seinem Zustande Nachricht erhalten hatte, so empfand sie Reue über ihre sündliche Undankbarkeit, schickte das erwähnte irrende Fräulein, welches ihn führen sollte und ließ ihm durch diese Dame viele schöne Vorstellungen machen: Dass die Seligkeiten der Liebe durch langes Harren, durch langwierige Drangsale, und durch unaussprechliches Dulden erkauft werden müssten. Dass ihre Freuden umso köstlicher seien, um einen je höheren Preis man sie erworben habe. Und dass es in der Liebe keine größere Sünde gebe als die Verzweiflung.«

(Dann lange nichts).

– Weinst du?

– Ein bisschen.

– Wegen uns?

– Nein, nicht wegen dir. Ich kann dieses Bild nicht vergessen, mit der Landart auf Lesbos. Diese Berge von Schwimmwesten. Am 5. Januar allein wurden dreißig Leichen angeschwemmt. Nicht alle auf einmal, aber als es dunkel wurde, waren es dreißig. Dreißig Menschen, alle tot. Es gibt diesen Film, Rain heißt er – kennst du den?

– Du hattest mir doch gesagt, du magst keine Filme.

– Ich mag sie auch nicht, ein paar dann halt schon. Der spielt in Neuseeland. Es geht um einen kleinen Jungen und seine große Schwester. In dem Film wird kaum gesprochen. Man sieht die Kinder, wie sie ihre Eltern beobachten. Also, wie sie das erleben: diese Erwachsenenwelt. Erzählt wird die Ferienzeit, die Eltern sitzen tagsüber hinter dem Haus in Liegestühlen und betrinken sich. Der Vater quetscht sich eine halbe Zitrone in jedes Glas Whisky, das er trinkt und am Abend ist da ein ganzer Sandeimer voll mit seinen Zitronenresten.

Dann geht die Party los und es kommen jede Nacht Gäste. Die Eltern schlafen bis mittags und der kleine Junge hat nur ein Unterhemd an, wenn er sich die Milch aus dem Kühlschrank holt, die er im Stehen aus der Flasche trinkt. Dann darf er zu seiner Schwester ins Bett, aber er hält das nicht lange aus; er kann nicht noch länger schlafen. Er geht dann allein in den Garten und hinunter zum Strand. Er ist nicht zu klein, aber er kann noch nicht schwimmen.

Nachmittags liegen sie alle auf einem Segelboot in der Sonne. Das Boot gehört einem Fotografen, der Vater ist besoffen und die Schwester beobachtet, wie der Fotograf sich unterdecks an die Mutter heranmacht. Sie nimmt seinen Schwanz in den Mund, danach fickt er sie. Es ist das totale Klischee, aber man spürt, dass es etwas Neues ist für das Mädchen. Sie sieht das zum ersten Mal, weil sie es selbst noch nicht erlebt hat. Der Fotograf wirft später seine Uhr über Bord und die Mutter taucht die wieder hoch vom Grund der Bucht. Als der Vater aufwacht, sind alle von Bord.

Und später dann, auf der allabendlichen Party, tanzt die Mutter mit dem Fotografen zu Urge Overkill. Sie ist aber so besoffen, dass sie über den niedrigen Tisch stolpert und hinfällt. Niemand hilft ihr auf. Dem Mädchen fehlt die Kraft, sie hochzuziehen. Deshalb schimpft die Mutter, weil ihr das alles peinlich ist. Der Fotograf wartet im Kinderzimmer. Der kleine Junge tut so, als ob er schon schliefe, und der Fotograf fragt das Mädchen, ob er morgen von ihr Bilder machen darf.

Sie treffen sich in dem Kiefernwald, der die Bucht umgibt. Eigentlich sollte sie auf den kleinen Bruder aufpassen, aber den lässt sie am Strand zurück. Das Mädchen lässt sich von dem Fotografen ficken. Als sie zurückkommt, ist der kleine Junge tot. Ertrunken. Er hat nichts an, bloß das Unterhemd.
Dann kommt der Vater und trägt ihn nach Hause. Der Vater schreit. Die Mutter haut ihn.

– Kann ich verstehen.

– Ja, ich auch. Aber weißt du, mir fällt jetzt ein, dass ich etwas vergessen habe. Eigentlich ist das wohl der Clou der Geschichte und ich frage mich gerade, warum ich ausgerechnet den vergessen habe, dir zu erzählen.

– Ich weiß.

– Wieso? Kennst du den Film etwa doch schon?

– Nein, kannte ich nicht und ich weiß jetzt auch gar nicht mehr, ob ich den überhaupt noch sehen will – weil so schön, wie ich den gerade gesehen habe, kann er doch gar nicht sein.

– Das hast du schön gesagt, Danke.

– Bist du jetzt noch traurig?

– Ein bisschen. Aber das ist doch immer so bei mir.

– Komisch, oder? Dass man es trotzdem spürt, auch wenn es doch jeden Tag gleich ist. Also, dass man sich da nicht abhärtet oder abstumpft dagegen. Gibt es denn überhaupt einen universalen Zustand, von dem man abweichen kann?

– Ich hatte gestern – oder war es vorgestern? – in der Zeitung den Aufmacher von Dietmar Dath gelesen. Das klingt jetzt bescheuert. Das klingt sogar mega bescheuert, aber ich war schon bei der Überschrift Sex ist verpuppte Liebe echt fix und foxi. Und dann erst wie er schreibt. Auch was. Aber das fließt bei ihm halt auch so wunderschön ein in das Wie. Mich interessiert dieser Puppenfilm jetzt, aber vielleicht geht es mir auch bald so, wie es Dir geht mit Rain: Ich habe beinahe Angst, dass dieser Film gar nicht mehr halten kann, was mir der Text von ihm verspricht.

– Ja, diese Zeitung.

– Allein, dass es eine Seite gibt – in loser Folge!!! –, die Staat und Recht heißt, und da war gestern ein Text von meinem Lieblingshistoriker Alexander Demandt  abgedruckt, der hat auch Das Privatleben der Römischen Kaiser gemacht, das kann ich beinahe auswendig, obwohl es teilweise echt schwer zu merken ist, was da drin steht.

– Ich weiß!

– Hey.

– Ja?

– Habe ich Dir eigentlich schon mal gesagt, dass ich dich liebe?

– Ich glaube ja. Aber sag’s mir noch ein Mal, bitte!

– Ich liebe dich.

– Ich liebe dich auch.

(Dann lange nichts)

– Ich will jetzt auf gar keinen Fall auflegen.

– Ich auch nicht. Geht gar nicht. Auf gar keinen Fall.

– Du musst jetzt aber schlafen. Es ist bestimmt schon halb sechs.

– Was?!?

– Oh nein, da kommt der Newsletter von The Business of Fashion. Also ist es schon sechs.

– Oh nein. Dann muss ich jetzt wirklich schlafen. Zumindest ein bisschen.

– Schlaf schneller, Genosse: so heißt ein Buch, das ich als Kind einmal hatte.

– Schön.

– Unterzeile: Dein Bett braucht ein anderer.

– Hahaha!

– Geht ja nicht wirklich. Leider.

– Ich weiß!

– Ja.

– Was machst du denn jetzt noch? Schlaf doch auch mal. Dir zuliebe.

– Ich kann nicht. Ich will jetzt schreiben. Stefanie steht in zwei Stunden auf, dann muss das alles fertig sein.

–

– Hey?

–

– Hey.

Tilman Rammstedt ist aus Eisen. Zumindest wünsche ich ihm das, zumindestens hinsichtlich seiner Moral. Dabei kenne ich ihn gar nicht. Es kennen sich ja auch nicht alle Zahnärzte gegenseitig und sozusagen automatisch aus dem bloßen Umstand heraus, dass sie von Beruf eben Zahnärzte sind.

Durch das tägliche Lesen der Kommentare aber, auf den Seiten von Morgen Mehr, entsteht in mir ex negativo ein Abbild seiner Seele, ich kann mir plastisch vorstellen, wie es in ihm aussieht und seit einigen Tagen ergibt sich auf diese Weise ein Bild, das nicht schön ist. Ich spüre seinen Konflikt.

Im Feuilleton der Zeit hat Ijoma Mangold von einer Liturgie geschrieben, einer persönlichen, der er, Ijoma Mangold, sich in der geistigen Figuration eines Mönches hingebe für seine Lektüre der täglichen Lieferungen von Tilman Rammstedt. Nicht erst seit gestern, aber seitdem eklatant, liegt der Genese von Morgen Mehr ein moralisches Dilemma zugrunde, von dem ich nur hoffen kann – und Ijoma Mangold soll bitte beten –, dass es gut ausgehen möge. Gut im Sinne der Literatur. Somit auch gut für Tilman Rammstedt. Denn es geht von nun an für ihn um die Frage Gut oder Böse – wird er es schaffen, den Lockungen des Bösen zu widerstehen, oder zieht es ihn hin.

Satan hat sich gespalten, das gehört zu seinem Wesen, und hockt seitdem in der Gestalt zweier Teufelchen auf den Schultern des Schriftstellers. Tags wie nachts sind dort links eine sogenannte Nola, auf seiner Rechten eine Tina, um ihn unermüdlich und im Stundentakt mit ihren Einflüsterungen auf Abwege zu führen: stilistisch, geschmacklich, ideel – sie ziehen sämtliche Register. Das sind Anti-Musen. Ein personifiziertes Literaturvernichtungsprogramm!!!

Als einziger Kommentator setzt Tina, die das rechte Ohr Rammstedts bearbeitet, sogar einen Avatar ein, es ist ein weibliches Gesicht mit Brille, dunkler Mähne und einem der Kamera entgegengereckten Dekolleté, um ihren Zeilen noch zusätzlichen Nachdruck zu verleihen. Darüber hinaus gibt sie vor, aus Hessen zu sein, also dem Schauplatz von Morgen Mehr. Von daher ging es Tina anfänglich vor allem darum, eine deutlichere Färbung des Textes mit hessischem Lokalkolorit einzufordern. Seit gestern aber verfolgt sie ein anderes Programm.

Nola, zu seiner Linken, wünscht sich dringend mehr Zeitkolorit. Nun hatte Ijoma Mangold bereits in seiner vorläufigen Bestandsaufnahme an Tilman Rammstedts Konzeption bemängelt, dass es sich bei Morgen Mehr um einen historischen Roman aus den siebziger Jahren handele. Hier liegt für ihn, Ijoma Mangold, wenn nicht ein Widerspruch, so aber eine enttäuschende Divergenz zum Aktualitätsmedium Internet, in dem die täglichen Lieferungen des Korpus in spe veröffentlicht werden. Nola aber scheint das Feuilleton der Zeit entweder nicht gelesen zu haben oder aber: es zu ignorieren. Ich weiß nicht, was ich schlimmer finden soll. Bedenklich finde ich es allemal. Nur so aber scheinen sich Nola und Tina immunisieren zu können, um ihr satanisches Verführungswerk an Tilman Rammstedt zu vollbringen.

»Ein bisschen 70-er-Jahre-Flair würde mir außerordentlich gut gefallen«, säuselt Tina von rechts, »Die männlichen Helden in Schlaghosen, engem Rollkragenpulli –braun-orange-kariert -, mit Koteletten, Hummelbrille, speckiger Lederjacke und selbstverständlich immer eine Kippe im Mund (und vielleicht ein Buch auf dem Nachttischchen?). Und dann noch diese wundervolle 70-er-Jahre-Musik, die Autos, die fehlende Technik (es ging auch un-mobil), die Rolle der Frau, das Essen (Käse-Igel, Kalter Hund, gefüllte Eier, Toast Hawaii) und natürlich die gute, alte D-Mark.«

Ich versuche, es nicht zu tun, aber mein Gehirn liest mir diese Zeilen auf Hessisch vor. Es ist die Hölle. Zumindest stelle ich sie mir so oder so ähnlich vor.

Rammstedt daraufhin im Stupor. Auf seiner Linken hockt Nola. Und stößt nach: »Der Vater müsste vor Kälte schlottern nach seinem unfreiwillig Bad
im winterlichen Main. Der braucht ein heißes Bad. Weiß nicht, ob es damals schon Erkältungsbäder gab.«

Tja, die Waffen der Frau. Süß dieses Weiß nicht am Satzbeginn. Rammstedt sieht sie jetzt vor sich: Nola, die Süße. Baden. Jetzt gleich.

Von rechts, Tina: »Er braucht ein warmes Bett, in das er sich zusammen mit Dimitri-Uwe einkuscheln kann.« Im Klartext: Komm Kuscheln mit Nola-Tina, denn was sind schon Namen, darum geht es bei dir doch die ganze Zeit schon, dass dir die Namen rein gar nichts bedeuten.

Nola: »Die zwei in einer kleinen Frankfurter Wohnung mit Ikea Einrichtung Fischstäbchen und Instant Kartoffelbrei essend und davor gemeinsames baden und nachher exzessives kuscheln zum Aufwärmen.«

Das ist der Killer.

Es gibt in ganz Deutschland keinen einzigen Schriftsteller, der nicht – und das noch nicht einmal insgeheim – davon träumt, nein: fiebrig davon fantasiert in seinen allzu vielen Stunden der Einsamkeit, in eine kleine Frankfurter Wohnung eingelassen und mit Fischstäbchen und Instant-Kartoffelbrei bewirtet zu werden, zuvor gemeinsames Baden und nach den Fischstäbchen exzessiv kuscheln zu dürfen, um des Aufwärmens willen. Reihenfolge übrigens egal. Einrichtung auch. Hauptsache Frankfurt. Hauptsache klein. Hauptsache baden. Und kuscheln. Und Kartoffelbrei. Dafür würde jeder Schriftsteller in Deutschland seine Seele dem Teufel gratis überlassen. Also den ganzen Schwachsinn aus Vintage Derrick-Folgen, Kostümen aus Sketchen mit Iris Berben und Dieter Krebs, Dialoge wie von Wenzel Storch oder Hennar Peschel. Gern auch mit dem abgefahrensten Totalkitsch für die Freunde der Literatur, also Dimitri und seine Hessisch babbelnde Gangsterbraut auf der Flucht im geknackten Benz des Bundesbankpräsidenten, im Kofferraum liegt Andreas Baader auf Sigrid Löffler, beide hammerhart auf LSD und im Autoradio läuft nonstop Richard Claydermann.

Tina: »Thelma und Louise reloaded«. Das schreibt sie wirklich. Gnadenlos.

Vade retro, Tilman Rammstedt soll stark bleiben. Fest wie eine Burg. Ich weiß ja nicht, wie er heute geschlafen hat. Ich konnte vor Sorgen um die Literatur jedenfalls kein Auge zu tun.

Details zur Modewoche: morgen mehr.