»2020 – Sing Blue Silver«

So weit ich mich erinnern kann hat es schon immer einzelne Wörter gegeben, die auf mich magisch wirkten; das nicht allein durch ihren Klang beim Ausgesprochenwerden, sondern schon von ihrem Schriftbild her und also beim bloßen Gedanken an ihre Gestalt. Eines davon war Königswinter. Ich kann es nicht mit Bestimmtheit sagen, ob ich das Wort zum ersten Mal in ausgesprochener Form mitbekam (Verkehrsfunk), oder ob ich es doch, was mir naheliegender scheint, in einem Theaterstück von Botho Strauß entdeckte. Lesenderweise. Ganz sicher habe ich aber niemals eine Aufführung von Bekannte Gesichter, Gemischte Gefühle besucht.

So standen wir dann also am letzten Tag unseres Aufenthalts in Bonn am Ufer und warteten auf unsere Einschiffung nach Königswinter. Das angeblich modernste Motorschiff Europas sollte Rheinfantasie heißen. Als es dann kam, schaute es aus wie ein schwimmender Plattenbau. Wir waren ungefähr zweihundert Passagiere, die sich durch erstaunlich breit eingerichtete Rolltreppen und Fahrstühle befördert, auf dem Oberdeck verteilten. Es gab jede Menge Stühle aus grellblauem Plastik, von denen man sich nehmen durfte. Jeder saß bald, wo er wollte. Wie von allein ergaben sich Reihen. Da auch der Boden des Decks in dem freibadhaften Blau der Stühle lackiert war, dachte ich mir zunächst die bunten Menschen weg und dann an Herbert Fritsch. Das linksrheinische Ufer zog in optimaler Geschwindigkeit vorüber. Geräuschlos. Es gab keine einzige Möwe, von denen ich am Morgen erst noch eine gesehen hatte, die in aller Frühe auf dem minimalistisch gehaltenen Glockenturm der St.-Cyprianskirche auf dem goldenen Kreuz gelandet war, bloß um dort dann, in Weiß auf Gold vor blitzblauem Himmel einen weißen Strahl in den Wind zu scheißen. Der Fotograph, dem es mittlerweile den Umständen entsprechend besser ging, also vergleichsweise schlecht, sagte »Ist dir aufgefallen, dass die Menschen in Deutschland Wert darauf legen, dass es unaufhaltsam vorangeht mit ihnen? Man sagt Guten Morgen, fragt, wie es geht und sie sagen ‚Ich bin gut durchgekommen.‘«

An der Kaimauer von Oberkassel stand in mannshohen Buchstaben JANKA ICH LIEBE DICH. Kurios, dass ich denke, das diese Inschrift noch aus den achtziger Jahren stammt (wegen Janka.)

Königswinter hingegen nicht bloß eine Enttäuschung (Brecht hat halt Recht), es war dort einfach nur schlimm. Und das trotz des herrlichen Wetters. Es waren ja, das wurde uns erst an Land klar, sämtliche Passagiere mit uns gekommen. Die blauen Stühle wurden allein fortgeschippert. So also fühlt man sich als Traube. Wobei ich kenn’s ja. Einmal war ich schon in Peking. War fürchterlich und soll nie wieder vorkommen.

Das Vorantrippeln vorbei an leergeräumten, oft schon arg verstaubten Ladenfenstern machte dem Fotographen Lust auf eine Brezel. Doch gerade als wir, offenbar um eine Mülltonne herum, in die Fußgängerzone der Altstadt von Königswinter am Fuße des sogenannten Drachenfelsen geschleust werden sollten, sprang dort ein jüngerer Mann in weißen Sportklamotten von seinem Stuhl auf, um sich mit einem anderen, dort mitten in der Fußgängerzone Aufgebauten, anzubrüllen. Beide standen offensichtlich unter dem Einfluß der unseligen Ostdroge Crystal Meth. Der weiß Gekleidete hielt bald seine Tochter, ein kleines Kind, vor sich wie einen Schild, um sich vor den Kampftritten des anderen zu schützen. Die Kellnerin, selbst noch ein Kind, mußte das mitansehen. Wir auch. Und die anderen legten die Tortengabel beiseite. Ich dachte an das Stück von Milo Rau, das ich in der vergangenen Woche an der Schaubühne gesehen hatte. So ähnlich ging es hier zu. Ein Mexican Standoff von allen mit allen. Aus einem Friseursgeschäft kamen zwei Männer mit Türsteherfrisuren; bei dem einen war erst die eine Seite frisch gemacht. Denen gelang es natürlich, den einen, der dem Geschrei zufolge Dealer war, der mit dem Kind war sein Kunde, nach weiter hinten in die Altstadtgasse abzudrängen, wo sage und schreibe der Gesangsverein Gemütlichkeit mit Th (seit 1862) schon seit dem Morgengrauen sein traditionelles Herbstfest mit Rievkoche samt handgemustem Apfelbrei im bläulich schimmernden Halbschatten eines hierfür eigens aufgebauten Zeltes abhielt.

Die Brezel war schrecklich. Wir schauten andauernd auf die Uhr. Bis auf zwei Frauen, die eine im weinroten Hijab, die andere in samtigem Grün, die wir fortan Backbord und Steuerbord nannten, gab es absolut überhaupt gar nichts zu sehen. Interessanterweise schien die Rheinfantasie mit dem Strom deutlich schneller unterwegs als bei der Hinfahrt nach Königswinter. Ruckzuck waren wir zurück in Bonn.

Freitags in der Frühe los in einem überraschend gut gefüllten Zug in Richtung Westen. Ich reiste mit dem Fotographen und im Grunde bedeuten solche Reisen im Gespann vor allem einen erhöhten Betreuungsaufwand, denn Fotographen sind ja, geradezu im Gegensatz zu Schreibenden nicht andauernd mit ihren Gedanken an die Arbeit beschäftigt; die entstehen bei ihnen situativ, also wenn sie auf der Suche nach Motiven sind. Und dann, im direkten Gegenüber branden sie auf. Während einer Fahrt dorthin aber haben sie sozusagen frei und können sich über alles mögliche Gedanken machen. Dass sie unterwegs aus dem Fenster schauen und ab und an etwas aufnehmen mit ihren Fotoapparaten, kommt anscheinend nicht in Frage. Vielleicht hat das mit ihrem professionellen Anspruch zu tun, weil sie halt besser einschätzen können, dass sich ein Schnappschuß nur selten rentiert. Vielleicht aber machen sie auch innerlich Aufnahmen, von denen ich dann nichts mitbekommen kann, weil der gehirnliche Auslöser nicht klickt. Ich bin schon mit verschiedenen Fotographen unterwegs gewesen und sie alle hatten unter anderem gemeinsam, dass die anfallsartig unter Appetit zu leiden hatten, der dann umgehend gestillt werden mußte, sonst bekamen sie schlechte Laune. So aß der Fotograph zuerst ein Hörnchen, dann ein mit Schinken und Käsecreme gefülltes Baguette, aber wie die kleine Raupe war er noch immer nicht zufrieden; seine Laune beschrieb er lakonisch als Melancholie.

Als das Zugfenster ihm Bilder aus seiner Geburtslandschaft zeigte, brachte das nur kurzfristig eine Aufhellung seiner Gemütslage, woraufhin er bald noch tiefer in seine beredte Schwermut versank. 

In Hamm wurde es kritisch. Da stieg unter Krakehlen eine Gruppe alternder Männer zu uns ins Großraumabteil und besetzte die verbliebenen Plätze. Es war erst halb zehn Uhr, aber die Männer waren schon ziemlich betrunken. Da sie in heftigem Dialekt ihren Frohsinn verbreiteten, sagte der Fotograph, dass er sich der Situation nicht mehr gewachsen fühlte. Es handelte sich nämlich, so erklärten mir das die Beschwipsten unter reichlichem Schultergeklopfe, um eine von ihnen sogenannte »Frühstücksrunde.« Aus zwei gewaltigen Kühlkoffern wurde gleich flaschenweise Weißwein ausgepackt, den sie aus ganz kleinen Gläsern, kaum größer als ausgeblasene Hühnereier, kippten. Von einem ins Gepäckfach geschobenen Rollkoffer baumelte eine erstaunlich leistungsfähige Boombox über unseren Köpfen herunter, die über Bluetooth mit einem der Mobiltelephone aus der Frühstücksrunde verbunden war. Die Musik, ich hielt es für einen Bootleg des Clan of Xymox rieb den Fotografen nur noch zusätzlich auf.

»Ist das Helene», rief er in die Runde, woraufhin der mindestens zweihundert Kilogramm schwere Truchsess der Truppe, den wir insgeheim das Monster nannten, mit der ihm eigenen Fröhlichkeit eine Bestätigung ausstellte, indem er mir durch bloßes Antippen das rechte Schlüsselbein zerbrach wie einen Zweig.

»Ich halte das nicht mehr aus«, sagte der Fotograf sotto voce. Die mittlerweile lautstark und aggressiv vorgetragenen Beschwerden der übrigen Passagiere perlten ebenfalls ab an der sauerländisch grundierten Trutzburg rheinischen Frohsinns. Der Beschwerdeführer, ein Hänfling mit Hornbrille und Undercut à la Joko Winterscheidt, drohte mit einem Hubschraubereinsatz der Bundespolizei. 

Ziemlich geschafft von dem psychischen Streß liefen wir um die Mittagsstunde im Bahnhof von Bonn-Bad Godesberg ein.

Dort schien freilich die Sonne.

Ein Lebenszeichen des Regierenden Bürgermeisters von Berlin: Durch die Bild-Zeitung lässt er verkünden, dass er, Michael Müller, außerirdisches Leben für möglich hält.

Meine Mutter hingegen lässt mich wissen, dass Frieder, ein sogenannter Kater, der meiner Ansicht nach eine Katze ist, wobei er vermutlich durch eine Kastration wahrlich bisexuell gemacht ward (von Dr. Money im Johns Hopkins Hospital gar?), jetzt täglich ins Haus eindringt, um nach uns, den abgereisten Gästen, die ihn trotz Verbots mit Ei und Sahne bewirtet hatten: schreit.

Ich habe endlich die verborgene Website entdeckt, auf der die Interviews von André Müller zur Verfügung gestellt sind. Ich will sie für Waahr gewinnen, aber seltsam war es schon, an die AOL-Adresse eines Verstorbenen zu schreiben. Wobei ich ja, als Marc Fischer gestorben war, also als er schon tot war, noch eine Freundschaftsanfrage von ihm auf Facebook bekam. Sollte André Müller mir antworten: wundern täte es mich nicht.

Abends wird es jetzt allmählich schon zu kühl für kurze Hosen.