»2020 – Sing Blue Silver«

Dann war es so, als ob der Sommer einfach noch nicht gehen wollte. Wie der Letzte auf der Party, man selbst ist schon ganz müde und will ihn aus der Türe schieben, aber ihm fällt immer noch etwas ein.

Das Gespräch mit Bowie endet so. Bloß andersherum. Auf einmal, es gibt darin auch trockene Phasen, auch Wiederholungen, wollen Sie, Balthus und seine Ehefrau, dass er, DB, nicht weggeht. Und dann diese Erinnerung an einen, der nur einen Tag lang zu Gast war. Biblisch in jedem Sinn und auch sonst noch mehr. Ich habe mir Notizen gemacht. Vor allem darüber, wie wenig es eigentlich braucht, um anderen Menschen etwas begreiflich zu machen. Es ist wie mit der Kindererziehung (ach nee!): Man lebt es vor; stellt es dar. Und hofft auf das Gelingen der Performance.

Ich habe richtige Schmerzen, genauer: es ist ein Weh, das ich habe, aber das wußte ich vorher, im vorhinein, dass ich es mir damit zuziehen würde wie einen Spreißel, und totzdem. Für immer und bis alle Ewigkeit wäre ich gerne in dieser Textwelt geblieben. Aber dann fällt der Schuß, dann ist Schluß, es wird taghell und ich musste bald raus aus meinem Paradies. Nun liegt es hinten. Ich schaue es gern an. Und frage mich, wie immer: Warum kann es das mitsamt der Vertreibung nicht noch viel öfter geben dürfen in meinem Leben?

Weil wenn ich erst Patti Smith übersetzen könnte, dann stünde Jeanne erst richtig am Marterpfahle, während auf dem Scheiterhaufen zu ihren Füßen der Walkman verglüht.

Am Schluß des Gespräches geht es schließlich um die eigene Kunst. Um die haben sie stundenlang herumgeredet, freilich auf die allerkultivierteste Art. Und Bowie erzählt von einem Bild, dass er für sein Problem in sich trägt, da fliegt er in einem Flugzeug, das in der Wüste zerschellt, und er geht einfach weiter. Und Balthus sagt »Ganz  genau so muß es sein.«, und dabei fiel mit George Condo ein, den ich, das war kurioserweise in einem anderen Teil dieses Hauses, in dem ich heute lebe, und wir saßen im Hochsommer draußen auf der Terrasse, und Condo hatte sich zum Essen Rouladen mit Rotkohl gewünscht. Ich zeigte ihm meine Tättowierung, nach einem seiner Gemälde, aber das interessierte ihn nicht so sehr wie dieser Film, den er gerade gesehen hatte. Es war irgendwas mit einem Piloten, ich kann mich auch nicht mehr gut genug daran erinnern, wer der Hauptdarsteller war — wahrscheinlich Will Smith?, aber er beschrieb uns diese eine Szene, wo der alkoholkranke Pilot von den Leuten der Luftfahrtsgesellschaft aus dem Hotelzimmer abgeholt wurde, ganz einfach, weil er für sie fliegen mußte. Ich glaube, sie hatten ihm sogar Kokain gegeben, gegen seinen Rausch. Und Condo sagte, mehr sagte er nicht mehr, soweit ich mich erinnerte: »I’ve got to land the painting. Land the painting.«

Daran mußte ich denken, heute. Dass es wirklich so ist.

Wie plötzlich war es jetzt so, als ob die Blattfärbung eingetreten war wie über Nacht und in vollem Ornat. War das gestern, war es nicht vorgestern erst noch so gewesen, dass ich durch das grünste Laub zwischen den Haltestellen von Grunewald und Nikolassee bis nach Wannsee gefahren ward?

Plötzlich wird es bunt. So wie in dem Puzzle, das wir Zuhause einst hatten, wo aus den craziest bunten Herbstwäldern, Laub was the game, das sogenannte Schloß von Neuschwanstein aufragte, sich reckte, in blühendem Weiß.

Der Wetterdienst sagt, es wird zum Wochenende hin noch einmal richtig nachsommerlich werden. Ich darf annehmen, dass kein Polizist unseren fun stören wird (A. Schmidt).

Gibt es denn gar nichts, was Dir die Freude noch trüben könnte?

Nö, wüsste nichts. Mal schauen: Nein, ich finde nichts.

In meinem Herzen, oder so.

Klar, das mit dem Dogen von Moabit ist schon betrüblich, aber es läuft sowieso.

Man hatte mich vor ihm gewarnt. Und das beileibe nicht ohne Grund. Die Rede war von einem Verbrecher. Aber wenn man lange genug in Berlin lebt, von wem heißt es das nicht? Außerdem hatte Rainald Goetz ihn in die Literaturgeschichte eingeschrieben.

Mit seinem Klarnamen, also nicht mit seinem Stasi-Kürzel, dem eines obskur gewordenen Schriftstellers, das er mir gleich am nächsten Abend in der Paris Bar verriet, nicht ohne hinzuzufügen: Wenn Du jemals über mich schreibst, schlag‘ ich Dir die Fresse ein. 

‚Nough said. Das kümmert mich ja bekanntlich nicht: physische Beeinträchtigungen. Einmal kannte ich einen, der zum Multimillionär geworden war durch eine schwierige Erbschaft, weil seine Eltern das Aufstellen von Glückspielautomaten der Sorte Monarch gepachtet hatten für die gesamte BRD. Er sich aber als steinreicher Hippie verstehen wollte, und sich deshalb zu einem Buddhisten mit Goldrand gemacht hatte. Der hatte mir dasselbe angedroht wie neulich erst die Kanaille.

Jetzt hat er, nachdem er seine ständig sich ausdünnende Belegschaft erst nach Neujahr durch eine offenbar ihn selbst überraschende Insolvenz getrieben hatte, alle entlassen, um seiner Mannschaft kurz darauf zu verkünden, dass er noch vor der Drucklegung des aktuellen Heftes einen neuen Job würde antreten in Russland, wo er als Vorstand einer Gruppe von Luxusmodehäusern gebraucht würde. 

Das sinkt freilich ein. Ich gab es dann auf, ihn an einen Kodex zu erinnern, den er niemals verinnerlichen konnte. 

Außerdem war ich noch immer beschäftigt mit der Übersetzung von Bowie und Balthus. Da gibt es mit jeder zweiten Replik diese Aussagen, die mir märchenhafte Welten aufschließen, ganz vergleichbar mit den Waldbildern jetzt, durch die Fensterscheiben der S-Bahn betrachtet: Etwa wenn Balthus plötzlich sagt, dass es sich für die Maler, deren Namen er nicht mehr weiß, durchaus lohnen könnte, sich mit den abgesehenen Formen zu beschäftigen, um die zum Hervortreten zu bringen »weil das ist lohnend. Im Gegensatz zur Beschäftigung mit der Kommunikation und all dem, das halte ich für eine Energieverschwendung«. Und alle drei Minuten vergesse ich, dass es David Bowie war, zu dem er sprach. Und kurz darauf geht es um seine Begegnungen mit Mishima, er kannte Braque und Giacometti persönlich und es geht dann immer so weiter und immer so fort, es ist ist dabei ein historisches Dokument entstanden; man kann es interessanterweise nirgendwo mehr kaufen, und  Bowie, der die Zeitschrift besessen hatte, ist tot. Ich habe die Rechte freundlicherweise erhalten von den Erben von Balthus, es geht um fünfzig Buchseiten, aber Bernd will mit mir streiten über die Kosten für das Papier. Na ja, well, wie beide das allzu oft, mir aber noch nicht genug sagen, so ist das halt alles geworden. Ich habe jetzt ja einen wahrhaftigen Verleger. Und wenn alle Stricke reißen sollten, gehe ich halt mit allem, was ich in mir trage, zu ihm.

An dieser Stelle von mir ein Hallo! an die Entwickler bei Apple: Am Zufällig-Modus von iTunes muß bitte noch schwerst gefeilt werden. Weil der ist mir noch immer zu vorhersehbar.

Und nebenher: Morrisey singt Moonriver echt richtig schlecht. 

Climax war auch eine Enttäuschung. Also der Film von Gaspard Noë, im wahren Leben enttäuscht die Klimax ja bekanntlich nie (Woody Allen in Manhattan: »Even my worst orgasms were right on the spot.«) Aber wenn man den Mund dann mit einem Titel so voll nimmt, und schon so schöne Filme gemacht hat wie Irreversible und Enter the Void, sollte es nicht derart drogenpädagogisch zur Sache gehen müssen.

Es gibt allerdings eine Szene, da schafft er es, mit einem verhaltenen Wummern des übrigens exquisiten Soundtracks und einer ganz eigenartigen Inszenierung der Schauspieler, wie die zum Raum vor seiner Kamera sich verhalten, die ist wirklich ansteckend.

Und ich erinnerte mich.

War im Kino am Zoo, in einer Pressevorführung mit lauter Greisen. Die fanden den Film freilich super. Na ja, vielleicht ist das ja der Weg.