»2020 – Sing Blue Silver«

Miete Strom Gas: herrliches Lied. Wahrscheinlich handelt es sich dabei um das erste vom neuen Album der Türen, das von Monika Grütters finanziert wurde im Sommer. Wenn bloß alle Staatskunst so gut werden darf, bin ich dabei.

Schlimm allerdings, regelrecht verbaselt fand ich die Sonderausgabe des SZ-Magazines, die alljährliche Kunstnummer, die 2018 Raymond Pettibon hat. Da frage ich mich halt schon, warum eine Redaktion, die in der Woche zuvor noch ein wie immer wundervolles Interview von Sven Michaelsen drucken kann, ausgerechnet zu meinem Lieblingskünstler jemanden schicken muß, der so ganz unverfroren und offensichtlich überhaupt gar nichts, kein winziges bißchen mit Kunst anfangen kann (oder auch nur das mindeste, auf Vorschulniveau, von der Kunst und den Bedingungen zur Kunstproduktion, weiß.) Da bleibt dann freilich nicht mehr übrig, als irgendeinen zusammengegoogelten Faktentrash abzugreifen. Oder um es mit Alexander Kluge zu sagen, der in der Woche zuvor mit Michaelsen sprechen durfte: »Wir sind doch beide Eisenhändler, wieviel Gramm?«

Der Bildteil natürlich eine Offenbarung. Und ich hoffte, was ich ansonsten im Gegenteil nie hoffe: Dass niemand bitte den entsetzlich spießigen Text dazu gelesen hat. Wenn der Spießer zur Kunst geht, muß er pathologisieren. Und dann ist Pettibon selbstredend autistisch, vergreist, dement et cetera. Kocht Mais mit Reis! Ich kenne das schon, dass ein Interview mißrät, nicht gut gelaufen ist. Aber dann gibt man es doch bitteschön nicht in den Druck! Oder erschießt sich zuvor.

Fragte mich auch, ob es Oda Jaune nicht längst ankotzen müsste, dass es zu ihrer Kunst nichts anderes zu schreiben gibt, als dass sie Witwe ist. Pflügte mich längst schneeblind geworden durch einen mir unendlich währenden Text, wo selbst noch jede sogenannte BU (Bildunterschrift) um das magische Wörtlein Witwe arrangiert geworden war. Und stieß dann, wie es heißt: ganz am Schluß doch noch auf den Namenszug der Verfasserin, es war ja Lara Fritzsche, preisgekrönt. Na ja, dann. Verstehe ich es halt einfach nicht, oder es mußte so sein.

Konnte dann aber mit dieser Injektion von Wut das Vorwort zu Panizza vollenden. Herrlich, wie die Freiheit dann aus mir heraus die Fingerspitzen streckt. Barthes hat ja von der Lust am Anfangen geschwärmt; die kenne ich auch. Aber die Lust am Fertigmachen empfinde ich als mindestens genau so geil.

Mein Herz klopft.

Vergeblich, mein Besuch der Kleinmarkthalle, wo am Mittwoch im Parterre ein Mainfischer seine Praxis öffnet. Ich fragte nach Trüschen, die im Hessischen natürlich Quappen heißen, weil ich Friederike mit dem einzigen Fischgericht der Schwäbischen Küche, den Trüschenleberle bewirten wollte. Er kannte den fraglichen Fisch unter beiden Namen. Doch obwohl, weil beinahe ausgestorben, die Trüsche in den vergangenen Jahren erfolgreich wieder angesiedelt werden konnte im Strom der Nidda, gibt es für die Quappe oder Trüsche bislang noch nicht genügend Abnehmer, um mit seiner Leber lohnend handeln zu können. Er hat ein gefliestes Lebendbecken dort unten in seinem kühlen Kellerraum. Packt auf Verlangen die darin herumscharwenzelnden Fische, Saiblinge vermutlich (ich vergaß, ihn danach zu fragen; sie hatten Punkte,) und steckt sie kopfüber in einen mit demselben Wasser, aus dem sie gerupft, gefüllten Wasser und erledigt ihren Fall mit einem Stromstoß aus einer weiß lackierten Gabel—seltsam, dass einem da der Fischtod wie es heißt human vorkommen will, gleichsam zum Mercy Seat, bloß dass halt die Fische nichts zu sagen haben. Und dass es vor allem dabei nicht qualmt aus dem Kopf des Fisches, während er innerlich gekocht wird bei seinem Unterwassertod.

Sodann, die Hasengasse hinab, betrat ich das Museum für Moderne Kunst in seinem kuchenstückförmigen Gebäude (aus Vogelperspektive betrachtet) am Rande der neuen Altstadt. Die Ausstellung der Skulpturen Cady Nolands ist über drei Etagen aufwärts arrangiert. Und mit jedem Stockwerk dort wird es eindringlicher. Der Besucher bekommt es dabei beigebracht, worum es hier geht. Wobei es sich tatsächlich unfassbarerweise um Werke handelt, die in den achtziger Jahren entstanden sind. Das läßt sich allein von den winzigen Schildern an den Wänden ablesen. Den Kunstwerken an sich sieht man es nicht an. Das hat mit unserem veränderten Verhältnis zu Amerika zu tun. Allein deren Flagge, einst ein beliebter Aufnäher auf Jeansjacken hierzulande, löst heute ein diffuses Unbehagen aus dergestalt, dass man die Farben und deren Muster nicht mehr als Popkultur wahrnehmen kann, sondern als Warnsignal.

Zur Verwendung kamen vor allem Materialien aus dem Baustoffhandel, Stangen und Schellen aus Aluminium. Es sind, alles ist über dreißig Jahre alt, deshalb keine Alterungsspuren festzustellen. Selbst die geleerten Bierdosen wirken wie gestern gekauft. Man wandelt durch ein blankgeputztes Gerippe einer Zeit. Und weil es alles derart blank, neutral und abstrakt gehalten ist, wallt der Gedanke an Blut und Gewalt und Mercy auch so gewaltig auf. Wie bei den Waterboys und ihrem skelettierten Stück Trumpets, das ja eben nicht von Trompeten untermalt wird, sondern von einem frei flottierenden Saxophon, weshalb ich beim Hören dann umso intensiver über Trompetenklänge nachdenken kann. Das fällt vor allem auf in einem der oberen Räume, wo eins dieser Horrorgestelle mit einem Schaukasten von Joseph Beuys kombiniert wird, in dem es, laut Schild, um die Direkte Demokratie geht, und in den Kästen aus verglastem Wannenblech Tauziehtaue und Boxhandschuhe mit einem schimmligen Zahnschutz der Boxer ausgestellt werden. Das wirkt antik. Die aus Aluminium gegossenen Pranger von Cady Noland, ihre Zäune, Käfige und Folterutensilien dagegen: taufrisch, immernoch einsatzbereit.

Eine Insel, auschließlich für diese Ausstellung vorgesehen, wäre der ideale Ort, um diese erstaunlich schreckliche Kunst zur optimalen Wirkung zu verhelfen. Das MMK in Frankfurt, mit seinen Jil-Sanderhaften Räumen, in denen man immer wieder von aparten Söllern aus einen Überblick sich verschaffen kann über die darunter im Licht gelegenen Flächen, ist aber beinahe ideal. Auch weil die zahlreichen Museumsaufseher hier in hübschen Uniformkitteln in Marineblau mit dem weißen Rückenaufdruck »Museum« ausgestattet sind.

Halt einfach auch ein perfekter Name: Cady Noland.

In Frankfurt wurde ich empfangen von Friederike, die mich bei einer Brüssler Pizza mit einem Mitbringsel von ihrer Islandreise bewirtete: ein Bier namens Lava. Jahrzehnte waren vergangen, seitdem ich selbst auf dieser Felseninsel gelandet war, aber der Geschmack des Lavabräus brachte mir unmittelbar und, wie ich es in einem Text über den Beginn der Bauarbeiten am Bonner U-Bahnsystem auf Veranlassung des damaligen Verkehrsministers der BRD, Franz-Josef Strauß gelesen hatte: rammstoßartig, auf jedenfalls total unprousthaft die Erinnerung zum laufen, wie es dort zugegangen war. Der Geschmack des Bieres war lakritzhaft und zugleich wie die Rinde vom Schwarzwälder Schinken; also dunkel, tendenziell schon schwarz (wie man sich dort, auf Island, auch den halbierten Schafskopf munden lassen kann.)

Am nächsten Morgen drängte es mich auf das Observation Deck meines geliebten Einkaufszentrum, dem sogenannten Skyline Plaza, Roman, wo es laut allüberall plakatierten Plakaten einen »Europa Weihnachtsmarkt« geben sollte. Dies war allerdings und entsprechend vollmundig mit einem Pfund Salz zu verstehen, denn es waren in den wenigen dort rings um ein verkleinertes Modell des Eiffelturmes aufgestellten Hütten lediglich diejenigen Länder Europas repräsentiert, die auch aus ihren landesküchen mit allgemeinverständlichen und obendrein rasch zuzubereitenden (vulgo frittierten) Snacks die Europa-Weihnachtsmarkt-Besucher zu bewirten sich in der Lage befänden. Und nicht etwa sähen. Von daher war Island wie es heißt a priori von der Teilnahme am Europa Weihnachtsmarkt auf dem Observation Decke des Skyline Plaza ausgeschlossen. Teilnehmen durften dafür wohl: DEUTSCHLAND, ITALIEN, UNGARN, SCHWEIZ, KROATIEN, ÖSTERREICH, SCHWEDEN, SPANIEN, FRANKREICH. Und DRESDEN. Dies aber wohl allein des Stollens wegen. Und nicht etwa, um Dresden als nationale Exklave Deutschlands zu erklären. Der all dies konzeptuell zu erklärende Leitsatz des Weihnachtsmarktes lautete indes »Europäische Länder Food-Hütten mit speziellen landestypischen Gerichten«.

Später werde ich über das alles Genaueres schreiben.