»2020 – Sing Blue Silver«

An der Schiffsanlegestelle steht bei Sonnenschein ein Mann, ehemaliger Architekt, der für Kinder aus Seifenlauge Blasen macht. Er hat sich dafür ein Gerät gebaut aus umfunktionierten Angelruten, zwischen denen er ein mit vielen Schlingen versehenes Seil aufspannt. Aus jeder dieser Schlinge löst sich eine Kaskade von Seifenblasen in den Wind. Er hat gute Laune, obwohl die Stadtverwaltung seit geraumer Zeit versucht, ihm dies Handwerk zu legen. Den Schriftverkehr mit der Bußgeldstelle hat er auf einem Pappaufsteller in Nähe seines Laugenkübels aufgestellt. Offenbar verstösst er mit seinem geräuschlosen Tun gegen eine Verordnung, die ursprünglich die Straßenmusikanten von der Uferpromenade fernhalten sollte. Außerdem, so wird in einem der ersten von mehreren Amtsbriefen argumentiert, trieben die von ihm hervorgebrachten Seifenblasenschwärme durch die Kapriolen des Windes unkontrollierbar bis in die Bäume des nahen Parks, wo sie sich teilweise im Geäst verfangen. Er sagt »Ich habe schon tausende Franken an Bußgeldern bezahlt.« 

Beim späten Mittagessen in der Kronenhalle waren wir glücklicherweise so gesetzt worden, dass unser Blick auf den schönen Picasso dort ging, auf dem er sich selbst beim Malen festgehalten hatte. Dass er es ist, darauf weisen drei blaue Querstriche hin, die sein gestreiftes Matrosenhemd andeuten. Besonders schön finde ich, wie er den Pinsel in seiner Hand gemalt hat: mit einem einzigen Strich schwarzer Farbe, der eine schwungvolle Gespanntheit in sich hat und trotz aller Abstraktion ganz Pinsel ist.

In unserem Rücken saß, das war leider deutlich zu hören, ein deutscher Erfolgsmensch, der seinen Schweizer Gastgebern in der Tonalität eines Alphorns eine ununterbrochene Rede hielt, die dann so lang dauern sollte wie unser Mittagessen. Also anderthalb Stunden. 

Es begann mit einer von ihm als Urszene seines Erfolgslebens begriffenen Begebenheit in New York City, da war er gerade erst achtzehn Jahre alt und von seinem Vater nach Übersee geschickt worden für ein Praktikum. Untergebracht in der Wohnung eines Geschäftsfreundes des Vaters an der Fifth Avenue und dort wiederum im 48. Stock, traf er dort an einem der ersten Abende gleich in der Aufzugskabine auf eine deutlich ältere Frau, die eine Orange schälte. Auf dem gemeinsamen Stockwerk, dem 48. angekommen, bat sie ihn in ihre Wohnung herein, wohl unter einem für ihn nicht durchschaubaren Vorwand, um ihn »zu nageln.« 

Friederike, dabei von ihrem Weißen Schwartenmagen aufgabelnd, meinte kopfschüttelnd, dass eine Frau doch einen Mann gar nicht nageln kann.

Er aber, der sich, sein erzähltes Ich Oli nannte, fuhr fort damit, dass er in Folge und noch immer erst achtzehn Jahre alt, mit dieser Frau, die er jetzt als Mrs Robinson in blond bezeichnete, ein Verhältnis führte, im Zuge dessen sie ihn allabendlich vor dem Nageln in die schönsten Restaurants in Manhattan ausgeführt hat, wo sie ihm dann jeweils unter dem Tischtuch die nötigen Dollars zugesteckt hatte, damit er die Rechnung begleichen sollte, damit niemand auf den Gedanken käme, dass er ihr Toy Boy sei. Seine sentimental education gipfelte dann eines Nachts darin, dass er sich, neunzehnjährig, in einem Jacuzzi wiederfand mit Ausblick auf den Central Park »Whisky in der einen Hand, Zigarre in der anderen. Und ich dachte: Oli, geiler als jetzt wirst du es nie wieder haben.« Da hatte er mittlerweile schon Donald Trump kennengelernt. An ihm hatte sich, daran ließ er keinen Zweifel, ein Gutteil des späten zwanzigsten Jahrhunderts manifestiert.

Ungerührt vom unaufhörlichen Blasen des Hornes hatte der Kellner einen fahrbaren Rechaud an unseren Tisch herangerollt, um uns den zweiten Rösti zu braten. Auch als der sogenannte Oli verkündete »Die Schweiz ist ja inzwischen mehr Steuerhölle: ich zahle hier 40 Prozent!« rief dieser Affront in der weiten Halle noch weniger hervor als ein Brosamen, dem man dem Schwan drüben am Ufer auf die Oberfläche des Sees hinwirft.

Ringsum unter der Decke sind die Zunftwappen der Stadt angemalt. Neben dem von Meisen steht in Fraktur »Edle Künste sind nicht Dünste, wie ein niedrer Sinn Euch lehrt. Auch den Musen hat am Busen unser Zürich Raum gewährt.«

Der Nachmittag des Karfreitags war mir zur freien Verfügung gestellt. Und nachdem ich mich zunächst unverhofft eingesperrt fand im verlassenen Studio, weil man mich offenbar übersehen hatte in meiner Versunkenheit, befreite mich ein Kurier mit dem Schlüssel und ich konnte mich aufmachen, die durch den Feiertag noch einmal ganz anders belebte Innenstadt zu durchstreifen. Das ist ja der Vorteil, wenn man hier niemanden kennt und keinerlei private Verpflichtungen hat: Man kann Detektiv spielen. Das verbindet mich mit Sophie Calle. An den Fassaden blühten Glycenien, die man bei uns ja so gut wie gar nicht mehr sieht. Gleichwie all die seltsam flachen Automodelle, die hier durch die Straßen gurgeln.

Am Bleicherweg, nahe der Gerechtigkeitsgasse entdeckte ich die Auslagen des Einrichtungshauses Exceptis am Wasser, Firma Real Stein (»More than Stone«), dessen Schaukästen von hinterleuchteten Wänden aus gefügten Achatscheiben eingefasst oder gehalten wurden — gut möglich, dass Sigmar Polke diese Auslagen auch schon kannte und sie mit den blauen Vogelformen von Giacometti vereint hatte. Eine mit ihm Vertraute hatte mir neulich erst erzählt, dass er, Polke, in den achtziger Jahren oft und gerne nach Zürich gekommen war, um sich hier von den Zumutungen Kölns zu erholen. Möglicherweise hatte er damit auch einen Wissensvorsprung gegenüber Grosse und Eliasson eingeheimst für den grossen Fensterwettbewerb. Das mag magisches Denken sein; vielleicht ist es bloß Zufälligkeit—jedenfalls erscheint mir das Bezugssystem als fein. Und durch zartfingriges Ahornlaub leuchtete die Sonne.

Abends dann vor dem Volkshaus am Helvetiaplatz, meinem liebsten Platz in der Stadt. Am Blickrand hatten sich gewaltig aufquellende Wolken formiert. Unbeweglich, und bei sinkender Sonne schienen sie mir bald wie die Berge selbst, die man von dem Platz aus doch gar nicht zu sehen bekam. Als Abbilder eben dieser unverrückbaren Giganten mit einem goldenen Rand verziert: der war erschienen an ihrem Saum, wie sonst an verschneiten Flächen. Im verblauenden Dunkel zwischen den Gipfeln kreuzten drei Kondensstreifchen auf ein imaginäres Zentrum zu—sternförmig wie in dem Logo der Star Alliance. Davor sammelten sich die Stare, jagten die Schwalben. Nach Sonnenuntergang hatte es noch gut 20 Grad.

Wenn ich meine Forschungsergebnisse in den Sitzungen vortrage, wird gelauscht. Dann sagt Markus, dann sagt immer auch Yves »Du bringst uns die Schweiz näher.« Gerade so wirkt das auf mich, als ob ich etwas aussprechen dürfte in meiner Naivität, was ihnen selbst versagt ward. Also gibt es hier ein Geheimnis.

Mir kommt die nördliche Hälfte von Deutschland so furchtbar misslungen vor.

Heute ist Vollmond.

Mein Schlafzimmer hier liegt laut GPS-Daten 412 Meter über dem Meeresspiegel, was erklären könnte, warum ich hier so gut schlafe: Heimerdingen liegt auf 413.

Gestern, beim Nachtessen im Morgenstern da Mario wurden Telefone herumgereicht zur Begutachtung. Auf dem einen war der Gebäckhase von Sprüngli zu sehen, auf dem anderen das gebackene Modell des Chocolatiers Vollenweider. Im Vergleich mit dem Sprüngli-Hasen direkt unansehnlich, denn der Mandelbiscuitteig ist dunkel glasiert, tendierend ins Umbra. Der von Sprüngli hingegen goldbraun gebacken und klar glasiert, über den Rücken nur sachte mit Zuckerpuder bestäubt. Der von Vollenweider hat nichts liebliches an sich, seine Ohren sind spitz; ein expressionistisch verzerrter Dürerhas`. Und trotz all dieser ästhetischen Contrapunkte fällt das Votum zugunsten des Vollenweiderschen aus. Weil dessen mir als zu dunkel glasiert erscheinender Teig wohl doch (noch) besser mundet, als die gleichwohl bewährte Teigrezeptur von Sprüngli. Zudem reicht der Hase von Vollenweider in der Ausführung Gross für bis zu zwölf Personen (124 Franken).  Wo wir schon mal dabei waren, stellte ich die Saisoninnovation des Chocolatiers Läderach zur Debatte: Das mittlerweile auch in Deutschland erfolgreiche Haus hat gerade ihrem formschönen Klassiker, der Schokoladenhäsin Cleo, einen Schokoladenhasen namens Lou beigesellt. Der, wie ich finde, ultra dämlich aus der Wäsche schaut. Meine These, es handele sich um eine schokoladene Verkörperung des sexistischen Blickes auf den Mann (aus weiblicher Perspektive) wurde nicht geteilt. Als lieb ausschauend wurde der Neuzugang ins österliche Universum betrachtet; erschreckt.

Später, im Bett las ich noch in den Signaturen von Lorenz Jäger. Das ist ein schönes Abendbrevier, in dem man sich jeweils noch ein bis zwei Geschichten zur Brust nehmen kann, bevor man das Licht ausmacht. Genial seine Erzählung von Richard Wagner in Paris, der dort den Tannhäuser aufführen lassen will, aber er kann in der gesamten Stadt keine zwölf Waldhörner auftreiben. Gezwungenermassen trifft er sich mit Adolphe Sax, den er unangenehm findet, aber wie sonst sollen die kühnen Jagdrufe im ersten Akt erzeugt werden? Im Zweifel halt mit Saxophonen. Für Lorenz Jäger begegnen sich hier, wie zwei Tonabnehmer auf zwei parallel aufgelegten Schallplatten die Sounds von Symphonik und Jazz. Der Crossfader freilich mittig eingestellt.

Der Luftdruck liegt bei 970,1 Hektopascal.