MASCARA MELTDOWN

Alle sind zufrieden. Wie schnell sich das wegliest, woran man tagelang schreibt. Ganz ähnlich dem Kochen: Haps, haps, pieks, pieks: alles verputzt. Zur Feier drückte ich mir eine halbe Tube Kaviarpaste aufs warme Brot. Am Boden liegen, auf den Seiten dieser Zeitung ausgebreitet, die Walnüsse, die Frank uns von seinem Stückle mitgebracht hatte. Die waren innen noch weich wie Larven, sie müssen trocknen. So wie sie da jetzt rings um die Fraktur liegen, gibt das ein schönes Bild von Ewigkeit. Aus den Lautsprechern erklingt das Movement 5 von Carl Craig. Passenderweise. Festliches Gluckern.

Im Baum, ganz oben am Stamm, bevor der sich in zwei Äste teilt zur Krone: ist das denn etwa eine Maus? So wie dies kleine Tier dort hüpft, senkrecht nach oben, kann das ja wohl kein Vogel sein.

Über was soll ich schreiben, wovon kann ich erzählen? Am liebsten, zur Abwechslung, mal nicht von mir.

And the clouds are weeping. I spoke like a child.