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Die Gänse fliegen nach Sibirien zurück. In einer Pause der Verkehrsgeräusche, im dunklen Himmel über mir und, wie es schien, dort über den Wolken: Quaken und Kreischen. Ich nehme an, sie orientieren sich an den Geräuschen der Vorausfliegenden. Und die Vorausfliegenden achten auf die Geräusche der Schlusslichter – ob die zu leise werden und den Anschluß zu verpassen drohen. Ich erinnere mich an den Herbst: Auch hin nach dem Niederrhein flogen sie nachts. Und an die Zeit vor acht und sieben Jahren als ich in Prenzlauer Berg wohnte und nachts wach wurde vom Dröhnen der Transall-Maschinen. Die flogen, wie es mir schien, knapp über dem First nach Afghanistan.

So viele Geschichten, und trotzdem würde ich Berlin nie als Heimat bezeichnen. Meine Heimat ist das Strohgäu in Baden-Württemberg. Durch meine Heimat werde ich mit dem Dasein verknöpft.