9.2.2019

Der Greis, schon wieder.

Was kann das sein, nächtlicher Staub, Abrieb meiner Träume—oder gehört das ganz einfach zum Ritual seiner Tage, dass er den Staubsauger weiden läßt? Mir macht es Freude, die Bettdecken auszuschütteln. Wallend, wie schwebend für einen Moment. In der vergangenen Wohnung war dafür kaum Platz vorgesehen. Fehlt sie mir? Da waren Rasenmähroboter vor dem Fenster (ganz unten.) Ich glaube nicht. Bislang.

Was mir gestern einfiel, als Beda mich röhrend, mit einer Stimme, so als hätte er mit Eiszapfen gegurgelt, aus einem Taxi, angeblich war es »eine Kutsche,«* aus München anrief: Bei all der Perfektion der Schweizer Maschine glauben die dennoch stark an die Kunst und an die Figur eines Künstlers. Gleich als ob man sich die bewahren will. Für die Erinnerung an die Wesenheit des Menschen. Bei allem, was kommt.

Hier ist das mittlerweile schon anders: Wenn es nicht funkelt, throw it away. Auf der Supermarkttüte steht, aufgedruckt: Echte Vielfalt.

*a surrey with a fringe on top