28.8.2019

Am Abend machte ich mich auf zu einer Verabredung in Wedding. Dem Gleis entlang sah ich dort aufgetürmt die Quälbewölkung. Von oben her wie rosa angestrahlt, Marshmallowfarbend. Nichts für mich. Doch, oh Wunder, dort herrschte dann ein ganz anderes Klima. Ein frisches Lüftle wehte mir entgegen und insgesamt kam mir nun ausgerechnet die Gegend um den sogenannten Gesundbrunnen tatsächlich wie eine der letzten noch verbliebenen vor, in der es in Berlin zum Aushalten war. Zwar gab es erste Anzeichen für Gentrifizierung, aber die verschwieg ich pietätvoll vor meinen Gastgeberinnen.

In deren Wohnung stand die Türe zum Balkon offen. Der Baum im Hinterhof hing voller Kastanien, und ein nacktes—wieso eigentlich splitter- bei soetwas Biegsamem wie dem menschlichen Körper?)—sprang auf dem Flokati herum, der lange, weisse Haare hatte. Eigentlich müsste man in der Wohnung dieser beiden Frauen mit dem nackten Kind bloss noch eine Gitarre in die Ecke stellen und eine Hängematte aufhängen; und Makramee fehlte auch. Noch.

Yotam Ottolenghi hat, das ist offensichtlich, Jamie Oliver verdrängt, beziehungsweise wird von Männern weiterhin noch nach Oliver gekocht, aber Frauen bevorzugen Ottolenghi, dessen Markename noch vor wenigen Jahren derart unbekannt gewesen, dass die Buchhändler dachten, der hiesse mit Vornamen so wie Waalkes. Und nur wenige Frauen kochen heute noch aus der Hüfte (oder dem Gedächtnis), deshalb werden die Rezepte befolgt, was dann bei Ottolenghi die Anschaffung einer Dealerwaage unabdingbar macht, weil er, auch wenn es bloss um Basilikum geht, verlangt, dass zehn Gramm davon in den Salat gehören, sonst schmeckt er nicht «wie im Restaurant».

Genau so schmeckte er aber, also Chefmässig. Und Anne erzählte, dass Alban Nikolai Herbst jetzt als Hochzeitsredenschreiber arbeitet für eine international tätige Wedding plannerin. Mehr noch, er halte dort diese Reden auch, trägt dabei aufwändige Kostüme und wird teilweise auch als Zeremonienmeister der Traufeiern eingesetzt. Konnte ich nicht glauben, aber wie es heute so ist, konnte es Anne mir glasklar beweisen. Sogar einen eigenen Instagramkanal hat er. Die Beweise sprechen für sich. Ich war extrem neidisch. Mit Sicherheit verdiente ANH damit extreme Mengen Geld (und vor meinem angeblich inneren Auge erschien meine absolute Lieblingsdenkblase von Erika Fuchs: In einem Bulldozer durch Geldscheingebirge manövrierend denkt Donald «Millionenwerte stehen auf dem Spiel! Wenn ich das Geld nicht dauernd wende, kann es leicht verschimmeln.»—Ob ich das noch erleben würde?) Zum Glück kam da das nackte Kind herein und bat um einen Tomatenschnitz. Ein Comic relief wie aus dem Bilderbuch.

Zurück in meinem Schwitzkasten kam ich am Schaufenster eines Bestatters vorbei. Der hatte in seinem Schaufenster ein kurioses Stillleben aufgebaut: eine Geige lag im Geigenkasten wie in ihrem Sarg. Über einer danebenstehenden Topfpflanze hing ein gerahmtes Schild, das hatte eine Wolke aus Noten und eine gezeichnete Klarinette und in Frakturbuchstaben stand dazu Spiel mir das Lied vom Tod.

Beerdigungsredner? Nur über meine Punktpunktpunkt