30.10.2020
Bei der bloßen Ahnung einer Möglichkeit von Sonnenschein hatte ich gestern alles stehen und liegen lassen, um hinauszustreben. Unaufhörlich morphten die Wolken und ich war innerlich wie zusätzlich noch bewegt von der Ankündigung, dass ab Montag wieder nichts mehr so sein würde wie es heute noch war. Letzte Gelegenheiten, Prix choc. Und das Café des Bäckers am Tel-Aviv-Platz: Würde auch er seine Terrasse schließen müssen? Noch war dort alles wie immer, wie gestern und an all den anderen Vormittagen zuvor. Vormittage waren derweil zu meinen Nachmittagen geworden (ich schlief in der Nacht) und die Zeit auf den Uhren war freilich auch damals noch anders vergangen, weniger persönlich — nehme ich an, direkt unpersönlich, als diese als anders, weil innerlich wahrgenommene Zeit.
Der Marktleiter des großen Rewe — bald würde es für mich Zeit, auch dieses groß groß zu schreiben, wie im Großen Bruder — nutzte die konspirative Pause bei Plundergebäck und Zigaretten, um seine Einräumhilfen und Getränkekästenstapler (und Champignon-Abbürster und Aufschnitt-Aufschneider und vor allem auch die Kassiererinnen und Kassierer) auf die neue Zeit einzuschwören (auch dieses neu bald Neu): «Ab Montag haben alle zu, die Leute müssen wieder selber kochen, alle kaufen bei uns ein.»
Noch war er sich nicht sicher, ob pro 10 Quadratmeter ein kaufender Mensch sich frei bewegen darf, oder ob es doch zwanzig waren (Quadratmeter. Sein Markt hat 2000).
Ein seidiger Hund hatte sich neben mir niedergelassen. Seinem Verfüger hatte ich sofort angesehen, dass der noch mit ganz anderen Sphären seinen Austausch pflegte als bloß mit der städtischen Welt. Und der Hund lag wie versprochen friedlich da. Ich besah mir sein glänzendes Fell, die Mannigfaltigkeit schwarzer Haare. Seine Schnauze wies in die selbe Richtung wie mein Blick. Beide schauten wir jetzt über den Platz in die Ferne, zu den großen Baustellen im Dunst. Unablässig die Hämmer auf Schalbetonbrettern, unaufhörlich die Wolken, und ich fragte ihn, leise bei mir: Bist Du es, das Jahr?