»2020 – Sing Blue Silver«

Heute früh war ich als erstes bei Mitte Meer und habe zwei Hummer gekauft. Wie die Portugiesen mir schriftlich versichern wollten, handelt es sich dabei um ein Ehepaar. Mal schauen.

Anne will, dass ich ihr Manuskript lese. Ich will das auch, weil ich denke, dass ein Buch über Suizid eine gute Sache ist. Was Anne nicht will, so gut kennen wir uns zumindest, ist, dass ich bei der Lektüre ihres Manuskriptes in Tränen ausbreche, wie es im Deutschen heißt. Tue ich aber leider. Da kann weder Anne noch ich etwas dafür.

Sich das Leben nehmen, das hat dein Freund Christian, von dem du nun auch schon wieder 20 Jahre bald nichts mehr gehört hast, damals als eine legitime Möglichkeit ins Spiel gebracht. Damals hattet ihr gerade eure Zwangsverpflichtung als Zivildienstleistende hinter euch - zwei Jahre. Die Frauen, die ihr danach getroffen habt, konnten sich das vermutlich ebenso wenig vorstellen, wie ihr euch selbst, was das bedeuten würde, dem Staat mal so eben zwei Jahre eures Lebens geschenkt zu haben; zwei Jahre: es würde deren zwanzig dauern, bis ihr eines Morgens aufwachen würdet, um überhaupt denken zu können »O Gott!«

Damals schien das normal. Es gab und es gibt Nationen wie Eritrea oder wie Israel, da gehen die Frauen für Jahre in den Staatsdienst und fragen sich niemals öffentlich, warum. Aber in Deutschland?

Damals noch BRD. Ich kann mich erinnern, da lag ich mit Senta auf dem Teppichboden in ihrem Kinderzimmer, wir hörten Blue Lines, und danach kam Dead Can Dance, und wir waren uns ganz sicher, dass morgen, spätestens aber übermorgen der Atomkrieg kommt, der unsere Leben auslöschen würde. Wahrscheinlich ist das mittlerweile in Vergessenheit geraten, und das ist auch gut so, aber Massive Attack hießen so, weil es damals den ersten Krieg gegen die Ölstaaten gab. Eigentlich wollten sie bloß Massive heißen, es gibt auch Pressungen von Unfinished Sympathy, die waren unter Massive erschienen. Dies nur all derer wegen, die noch immer behaupten, dass alles, was ich oder was wir machen, rein oberflächlich und ästhetisch begründet erscheint. Ist übrigens ein Zitat Adolf Hitlers, das sinngemäß lautet: »Sie machen einen Fehler, wenn sie das, was wir vorhaben, als rein politisches Vorhaben beurteilen wollen«. Bret Easton Ellis hat das zitiert.

Zitate von Zitaten, Tee vom Tee und Kekse aus Keksen: so sind wir aufgewachsen. Dazu chirurgische Schnitte, das hieß: Bomben auf Bagdad, Bomben auf Zagreb und auf die Falklandinseln, Bomben auf all diese Orte, an denen wir noch nicht gewesen waren und dann plötzlich stand Joschka Fischer im Anzug und ohne Sneaker neben Gerhard Schröder. Übrigens: Im Gegensatz zu den übrigen Forschern im Felde des sogenannten Lifestyles habe ich gründlich recherchiert und weiß von daher direkt, das heißt: von Nesrin zu Königsegg, dass der Anzug aus dem Hause Brioni, den Gerhard Schröder einst auf diesem Foto für die Gala trug, aus dem Schlussverkauf bei Sør zu Hannover stammte - unter Sozialdemokraten gesprochen also: halb so wild.

Die Muse gähnt so schön. Das Geräusch, das sie dabei produziert, bedeutet für mich die Verkörperung der Behaglichkeit und ich muss dann immer an Ernst Jünger denken und was er in den Stahlgewittern über den Bauchschuss geschrieben hat: wie er das beobachtet, wie sich dort einer ausstreckt und ihm fällt dazu eine Katze ein, die möglichst viel vom Sonnenschein an ihre Unterseite lassen will.

In dem wie immer vollkommen wahnwitzigen Interview, das Sven Michaelsen mit Raimund Fellinger für das SZ Magazin geführt hat, erzählt er (Fellinger) auch von der Nadel, die Jünger angeblich stets bei sich trug, um sich bei seelischen Schmerzen den Unterarm zerfleischen zu können. Das ist eine Methode, die tatsächlich funktioniert, ich habe davon allerdings zuerst bei Alfred E. Neumann gelesen, als Prä-Teen. Damals wurde mir von der Redaktion des Magazins MAD empfohlen, gleich auf den Linken zu hauen, falls man sich beim Nageln aus Versehen auf den rechten Daumen gehämmert haben sollte. Und wenn es dann noch immer weh tun sollte: in Brennnesseln einwickeln, am besten nackt, und ganz, ganz viel Gaffer Tape darum.

Wow, wie sehr ich dieses Wort des Entstrunkens liebe!!! So gelesen in der Wochenendausgabe der Süddeutschen, deren Stil-Teil ich lese wie andere ab und an ins Spiegelkabinett auf dem Rummelplatz gehen. Schau an: So dick könnte ich sein, so dünn oder so peinlich. Hinterher ist man froh, also ich, nach der sogenannten Lektüre, dass es so weit dann doch nicht gekommen ist mit einem, mit mir, mit der sogenannten Karriere. Glücklicherweise, wobei ich halt auf keine goldene Kugel setze, sondern als Ultrawertkonservativer den Würfel schon von seiner Gestalt her als verlässlich empfinde.

In besagtem Artikel ging es übrigens um die Avocado. Also nicht etwa abstrakt, sondern um die Avocado an sich. Jahrzehntelang hatte ich geglaubt, dass die - in Wahrheit hatte ich natürlich keinen einzigen Gedanken darauf verwendet, wie oder woran die entstehen, bis -, ich wusste auch bis vor kurzem noch nicht, dass Erdnüsse keine Nüsse sind, sondern Bohnen, aber dann lebte ich etwas über ein Jahr lang mit einem Balkon, der Aussicht gab auf einen Avocado-Baum und seitdem weiß ich es halt aus der eigenen Anschauung: sie wachsen an Bäumen, die Avocados. Sieht übrigens lustig aus!

Davon steht in dem Artikel freilich nichts. Ist ja auch egal, es steht auch nicht der Trick drin, der nämlich wirklich ein Hack ist, wie man den Kern aus einer halbierten Avocado herausbekommt auf elegante Weise. Die Süddeutsche Zeitung konzentriert sich halt auf Leser in München. Da weiß man so was und saugt die Avocado und all dies Wissen um die fettreiche Steinfrucht bereits mit der Muttermilch auf. Ja, das ist eine Vorstellung, die sich als grotesk nicht nur bezeichnen ließe, sondern die das geradezu herausfordert und will (wenn sie bloß könnte). Ich frage mich halt, wie es weniger schmerzhaft würde: Zipfel zuerst, oder stumpfes Ende voran durch den Milchkanal und die sogenannte Brustwarze?

Volkmar Sigusch hat in seinen »Sexualitäten« zu Recht angemerkt, dass es unter Deutschsprachigen ein Riesenproblem mit der Erotik gibt, weil Begriffe wie Brustwarze, Schmusen und Scheide einfach nur abturnen und sogar entwerten, wo doch das Gegenteil erwünscht würde. Schon bei der Unterscheidung von Vagina oder Vulva kommen recht viele ins Schleudern, Pussy hingegen hat eine Megakarriere gemacht. Beim Venushügel muss ich ans Bestatten denken. Kitzler klingt nach einer Flasche Pommes frites. Und um hier nicht ausdauernd und bloß das Feld der weiblichen Anatomie zu beackern: Pimmel - es gibt erwachsene Frauen, die sprechen das laut aus und wundern sich dann.

Die Hummer sitzen sich in der Wanne direkt gegenüber. Sie schauen sich an.

Auf dem Weg ins Café bekam ich gestern früh mit einem Mal supergute Laune. Das geschah schubweise, in einem einzigen Schub übrigens und zwar exakt auf jenem im Grunde unattraktiven Abschnitt der Marienburger Straße, kurz vor dem Postamt, rechts, wo sich dieser Spielplatz befindet mit den Tischtennisplatten. Zunächst dachte ich, es läge an der Musik, SZA, stellte dann aber, durch das Herausnehmen meiner Ohrhörer fest, dass diese Vogelstimmen doch gar nicht auf diesem wunderschönen und an Knistergeräuschen sonst nicht armen Lied festgehalten waren, sondern: die spielten live und, wie es in Stuttgart früher einmal pro Sommer geheißen hatte, Umsonst und Draußen. A propos, durch SZA und Vogelstimmen war ich an einen lustigen Vormittag im Jahr 1994 erinnert worden, in dessen Verlauf eine etwa zwei Meter große Tochter von Frankfurter Demeter-Gemüsehändlern, der Zufallsfund einer Pille Ecstasy, die dort in ihrem Bettpfostenversteck vergessen gelegen hatte, sowie die Stimme von Minnie Riperton wesentliche Rollen gespielt hatten. Tja ja, es war Throwback Thursday und ich ließ die akkumulierte Energie in meinen Handschlag strömen, als ich auf dem Kollwitzplatz auf Tilman Rammstedt stieß. Kurzes, angenehm von hauswirtschaftlichen Themen geprägtes Gespräch. Schreiben heißt ja auch Wirtschaften, wie Peter Handke einst ganz richtig festgestellt hatte; das Licht um uns herum, hier auf der Weite des Platzes besonders schön wahrnehmbar: derweil und binnen Augenblicken an Intensität zunehmend; der Himmel schließlich: wolkenfrei, nicht einmal Streifen, und nach unserer Verabschiedung, da bereits im Gehen, war mir klar: Jetzt kommt der Frühling!!!

Licht, Sounds und auch jener spezielle Duft: frisch irgendwie, spielfreudig. Dazu kam, dass auch noch Andreas Koch Geburtstag hatte, was Kerstin uns verriet, woraufhin gesungen wurde und ich las ihm als Gabe noch einmal sämtliche Briefe an die Herausgeber der Frankfurter Allgemeinen Zeitung vor, die in Bezug auf die rosafarbene Mustafa-Karikatur von Greser+Lenz veröffentlicht worden waren.

Der Tag war also, um noch nicht einmal neun Uhr, bereits als geglückt zu bezeichnen. Doch musste ich nach Marienfelde aufbrechen. Eine Unternehmung, die trotz oder wegen des immer nur noch schöner werdenden Frühlingswetters zu einer schier endlosen Fahrradtour geriet. Irgendwann fragte ich einen der bereits irritierend ländlich gekleideten Passanten, wo hier denn die Hausnummer 71 zu finden sein könnte, da wies er auf ein schräg gegenüber positioniertes Reihenhaus. Wir beide standen indes vor der Giga-Filiale eines Tierfutterdiscounters. Nun bin ich ja, was subversiven Humor anbetrifft, so einiges gewohnt, aber dass die weltgrößte Werbeagentur sich ausgerechnet in einem moosgrünen Reihenhaus kurz vor dem Autobahndreieck verschanzt? Kurz darauf klingelte auch schon mein Telefon. Leider nicht die Muse dran – in Kalifornien war es ja bereits weit nach Mitternacht –, sondern Philipp, mein Mann bei Kemmler Kemmler:

– Wo bist du?

– In Marienfelde. Die Straße gibt es zweimal, anscheinend.

– Genau. Dabei dachte ich, die Postleitzahl könnte dir den Weg weisen. Punktpunktpunkt.

Als wir uns am frühen Abend in der anderen Straße gleichen Namens am Gleisdreieckspark trafen, stellten wir fest, dass ausgerechnet diese Straße einen Glitch bei Google Maps hervorruft. Selbst wenn ich nämlich besagte Straße mitsamt korrekter Postleitzahl eingab, stellte das Programm, während noch die Routenberechnung lief, im Hintergrund bereits wieder auf Marienfelde um. Vermutlich steckte Marcus Johst dahinter, der von einem Konkurrenten der Agentur Kemmler Kemmler beauftragt worden war, Google Maps dementsprechend hacken zu lassen. Marcus Johst betreibt ja die einzige mir bekannte Agentur für Anti-PR.

Wenn jetzt noch bald, dachte ich in der U-Bahn, die Sonne erst nach 20 Uhr untergehen wird, ist alles gut.

Gleich neben dem Apple Store auf dem Kurfürstendamm befindet sich ein Hotel, das heißt Hotel California. Dieser Zusammenhang war mir bislang noch nie aufgefallen, ich nahm ihn für zeichenhaft und betrat den Store. Die Frage lautet ja schon seit Monaten: Laptop oder iPad Pro? Ich fand das Schreiben auf dem iPad immer total angenehm. In einem Birger-Sellin-Sinne befreiend geradezu. Und das iPad Pro ist so schön groß und wiegt dabei nicht viel mehr als mein erstes. Plus: Dazu gibt es einen magischen Stift, den man besser nicht verlieren sollte, weil er teuer ist, aber das mit der Fingerfarbenmalerei muss halt auch mal endlich aufhören. Und außerdem ist mir dieser neue Laptop viel zu klein! Angeblich ist ja sein Bildschirm so großartig, aber der Bildschirm interessiert mich gar nicht so sehr.

Entscheiden kann ich mich trotzdem nicht. Vermutlich aber am Samstag vielleicht.

Interessanterweise, also vor allem halt für mich interessant, bin ich der einzige Gast auf der Buchvorstellung von Sven Hillenkamp. Was aber, darüber klärt mich der Mann vom Catering auf, daran liegt, dass ich eine Stunde zu früh erschienen bin. Und zwar nicht irgendwo, sondern in den sogenannten Räumlichkeiten der Redaktion des Merkur. Ja: Wahnsinn. Die gibt es nämlich wirklich, diese Räumlichkeiten. Hätte ich nicht gedacht. Vor allem hätte ich nie gedacht: in Berlin. Und es schaut dort genau so aus, wie ich mir die Redaktionsräumlichkeiten des Merkur nicht vorgestellt hatte: irgendwie schmuddelig und lieblos unaufgeräumt. In einem Zimmer liegt ein brauner Flokati. Zum Glück gibt es aber keine Salzstangen, denn die Krümel von Salzstangen kriegt man aus einem Flokati selbst mit einem Staubsauger auf Stufe elf mit abgemachter Schnute nicht mehr heraus. Die muss man dann einzeln herauskämmen, am besten mit einem Hundekamm, der hat die idealen Zinken (weil Flokatiteppiche nämlich eigentlich, also die Originalflokatis in Braun, von denen einer in diesem Charlottenburger Balkonzimmer liegt, nach Art eines indischen Dhurries aus Hundehaar gesponnen sind; oder geknüpft, wie es in der Perückenmachersprache heißt, wobei gesponnen die Natur des Produktes besser träfe, wo doch Zuckerwatte und Flokati benachbart stehen im Periodensystem der Widerspenstigkeiten).

Nach zwei Gläsern eines ausgezeichneten Merlots trifft aber endlich Tom Kraushaar ein, der Verleger selbst und begrüßt mich, sowie ein reizendes Paar mittlerweile pensionierter Kulturjournalisten aus München, wo ich den Merkur ja auch ansässig wähnte. Es geht dann bald schon um den Abriss sämtlicher Filialen der Supermarktkette Kaiser’s, deren Pachtverträge vom Berliner Senat in einer handstreichartigen Aktion gekündigt wurden, um die attraktiven Standorte nach Abriss der im Grunde hässlichen Pavillons, in denen die Kaiser’s-Märkte nun die längste Zeit untergebracht waren, für den asozialen Wohnungsbau zu nutzen. Ein paar Meter von der Merkur-Redaktion entfernt, baut auf eben einem solchen Grundstück Daniel Libeskind eine saudisch anmutende Perlmuttspirale aus siebenundvierzig Penthouse-Eigentumslofts; am Teutoburger Platz beim Souterrain um die Ecke, wo ich wohne, bauen die von allen gleichsam gehassten, trotzdem leider erfolgreichen Graft Architekten um Wolfram Putz einen Megakomplex aus familienfreundlichen Single-Etagen. Stimmt: Die haben auch mal etwas für Brad Pitt entworfen.

Weiterhin geht es um Hühner mit gekürzten Schnäbeln, also ob das wirklich schöner ist fürs Federvieh, beziehungsweise: woran sich denn feststellen ließe, ob ein Huhn glücklich ist oder nicht. Mir liegt es beinahe schon auf der Zunge, Giorgio Agamben anzuführen, da trifft der Autor ein. Und die Lesung aus dem Buch »Negative Moderne« fängt endlich an.

Lidl wirbt mit einem Zitat von Niklas Luhmann. Spontan denke ich: Das ist gut. Und fotografiere das gesamte Plakat, das in der Kniprodestraße neben einer Tankstelle montiert ist: Eine Frau mit langem blondem Haar schaut so von unten herauf in die Kamera. Sie trägt ein schwarzes T-Shirt ohne Ärmel. Das Haar strömt über ihre Ohrmuschel hinweg, bedeckt sie, verschwindet in einer Kurve über ihren Hinterkopf und rauscht dann über ihre linke Schulter in einer moselschleifenartigen Bewegung herab, bis es versiegt unter dem am rechten unteren Bildrand plazierten Logo von Lidl, das zwar nicht von Anton Stankowski entworfen wurde, aber deswegen allein auch noch nicht schlecht ist.

Rechts oben dann steht das Zitat: »Sei doch einfach nur natürlich.« In Versalien einer Typo, die an die Schreibweise des Logos von Helmut Lang erinnern soll. Darunter allerdings – ich frage mich, weshalb Grafikern so etwas noch immer einfällt, dabei war das schon in meiner Jugend out – diagonal und in grellpinker Sprühdosenoptik »Bleib schön du selbst«. Der urheberrechtliche Hinweis auf Niklas Luhmann, »dt. Soziologe« und die Jahreszahlen seiner Geburt, am 8. Dezember 1927 in Lüneburg, und seines Todes, am 6. November 1998 in Oerlinghausen, symbolisiert durch * beziehungsweise ✝ stehen, wie es die Tradition vorsieht, in Klammern da und sind gesetzt in einer leicht gedehnten und zudem kursivierten Times New Roman, sodass dieses gesamte Plakat einen Hautgout von Post-Internet Art verströmt.

Mir fehlt der Verweis auf den Kontext. Ich fürchte, dass Lidl mit diesem aus dem Kontext gerissenen Zitat Niklas Luhmanns deutlich weniger von den damit beworbenen Haarpflegeprodukten verkaufen können wird, als potentiell möglich wäre, wenn man sich entschieden hätte, die übrigen Freiflächen des Plakates für die Kontextualisierung des Zitates zu nutzen. Das stammt ja bekanntlich aus der Unterhaltung Niklas Luhmanns mit Alexander Kluge anlässlich des Erscheinens von Luhmanns Theorie der Liebe »Liebe als Passion«. Niklas Luhmann hat gerade die theoretische Herleitung des Schäferstündchens abgeschlossen, zitiert La Rochefoucauld, wonach sich die Leute nicht verlieben würden, wenn sie nicht zuvor gelesen hätten, dass dies überhaupt möglich sei. Alexander Kluge macht die für ihn typischen Geräusche des atemlosen Folgens in Gedanken, also er markiert, weil er selbst nicht zu Wort kommt, durch hörbar gemachte Respiration eine Art Schluckaufgeräusch, das die Stationen seines gedanklichen Voranschreitens anzeigt wie Pfosten; er signalisiert seinen Gesprächspartnern, dass er schweigenderweise trotzdem vorankommt, gedanklich noch dabei ist, gleichzuziehen mit seinem Gegenüber, Niklas Luhmann in diesem Fall, der soeben bestens gelaunt mit dem fraglichen Zitat aus der Kurve kommt: »Es gibt ja nichts Schlimmeres, das sie zu ihrer Frau sagen können, als: Sei doch einfach nur natürlich.«

Kluge: Ja. Ja, ja!

Luhmann: Wenn man da bloß anfängt nachzudenken, wird man verrückt.