»2020 – Sing Blue Silver«

»Das war die von Sprißler so sehr verachtete Dummheit von Thewe, dass er sein Verhalten nicht als das nahm, wie es wirkte, sondern, wie er es meinte.« – ein ewiger Satz. Traditionell lese ich, wie es heißt: zwischen den Jahren, das Werk von Rainald Goetz. Die sogenannte eigne Sprache muss geübt werden. Das geht allein bloß mit dem Lesen von anderen. Und deshalb ist mir der mündliche Austausch mit Friederike auch wichtig, weil sie die meiner ähnliche Lust hat, die Sprache anderer zu lesen und sich das Gelesene anzuverwandeln. Wie es für leidenschaftliche Gärtner wichtig sein wird, von Grünendem umgeben zu schaffen. Kluge im Gespräch mit Michaelsen, neulich: »Ohne Sonne leuchten meine Sterne nicht.« (Ohne das sie umgebende Vantablack aber halt auch nicht, generell betrachtet, doch was wäre das für ein Standpunkt Punktpunktpunkt.)

Eine ganz kurze Zeit lang sollte ich jungen Schreibern beibringen, oder vermitteln als Dozent, wie man schreiben könnte (2008.) Da musste ich aber bald schon aufgeben, weil die partout nicht lesen wollten, auch nie richtig gelesen hatten, aber gleich schreiben wollten. Ließ ich sie machen, kamen dabei für mich unlesbare, wie auf Stelzen daherkommende Sätze heraus. Die waren, so dachten es meine Schüler auf Nachfragen hin, in der von ihnen phantasierten »Drucksprache« gemacht. Da sie so gut wie nie Zeitungen lasen oder ähnliches, hatten sie natürlich kaum Gespür für die deutsche Sprache, die derzeit geschrieben und gelesen ward. Berufswünsche hingegen wurden dieser Ausstattung zum Trotz und klar formuliert vorgebracht: Kolumnistin / Kolumnist (damals war Sex And The City noch populär.) Der einzige aus einer Klasse von zwanzig, der es wider meiner Erwartung zu etwas gebracht hat, war David Kurt Karl Roth, der zwar nicht berühmt schreiben konnte, aber mir damals, und da hatte ich keinen Schimmer, was für die Branche kommen würde, schon erklären konnte, dass er bald schon als ein Kolumnist der ganz anderen, einer neuartigen Art in Erscheinung treten wollte. Das iPhone war damals gerade in Verbreitung gekommen. Kurz darauf gründete David Roth auf extrem erfolgreiche Weise mit Carl-Jakob Haupt den Visual-Blog Dandy Diary.

Der eingangs zitierte Satz entstammt Johann Holtrop und beileibe nicht allein seinetwegen frage ich mich – irrerweise –, warum dieser Text derart ungelesen geblieben ist. Die Selbstfrage freilich ist eine Schutzfunktion, die mich bewahren soll vor der Fürchterlichkeit jener Antworten, die den mir entgegenplärrenden Brünnlein entspringen: zusammengefasst, dass »man« »das« besser, anders, im Zweifel aber doch pointierter, warum nicht gleich knackiger hätte abfassen müssen. Da frage ich mich doch: wer?

Im Text schreibend, werden einem Verhältnismäßigkeiten klar zwischen Menschen, denen man im alltäglichen Miteinander, auch unter Freunden, ansonsten nicht derart invasiv nahe kommen kann. Die Niederschrift, das Aufschreiben, Figuren zu machen aus dem, was man mitbekommen hat im Erleben – bis sie dann wie aus Glas geblasen sind, sich aus dem Text erheben können und über das Blatt hinweg: anfangen zu gehen.

Im Birkenbaum, der momentan als knochenfarbiges Gerippe steht mit braun gefrorenem Laub, landete eine Blaumeise und schaute sich um, wie immer. Nichtwissend, wie sie jetzt auf mich wirkt.

Auf dem Neujahrsspaziergang zum Café Laumer eröffnete mir Friederike, vermutlich dabei allein mich überraschend, ihren Entschluss, ab sofort selbst ein Tagebuch im Internet veröffentlichen zu wollen. Nadelfein, geradezu zeichenhaft umwehte uns beide dabei ein von den Wettergourmets sogenannter Sprühregen von Myriaden Tränchen, die, derart fein und leicht wie die Luft selbst, in der sie umherwirbelten, bloß mir durch die, wie gesagt: in Japan geschliffenen Gläser meiner neuen Brille, sichtbar gemacht wurden.

Im Café selbst dann versuchte ich mich abzulenken durch erneutes Umherblicken, doch ward dort, wie leider halt immer, eine Reihe von abscheulichen Gemälden an die dafür frei geglaubten Stellen der ansonsten ja zweifelsfrei sehr schönen Inneneinrichtung des Traditionscafés gehängt; es handelte sich um die kleinformatigen Leinwände einer Malerin namens Laura Arc, die dazu etliche Bilder von einer Pusteblume beigesteuert hatte, aber auch ein durch Bewegungsunschärfen eher unnötig dramatisiertes Porträt des »Disko Derwisch« ward angeboten (jeweils 80 Euro.)

Am Nebentisch des Belauschhimmels saß eine Frau, die halt so ausschaute, wie Frauen ihrer Ära auszuschauen haben, und hörte einem Mann zu, dessen Stimme ihr wie ein gemütlich knarrender Schaukelstuhl geworden war, den man geerbt hat, und von dem man bis dato nicht weiß, wohin damit. Er sagte: »Was hältst Du von Miller – als Vornamen?«

Da meine Gefährtin die ganze Zeit über schrieb dergestalt, dass sie vor allem mit einem magischen Papiere hantierte, auf dem, wie sie mir knapp beschieden hatte, sich »Die Formel« für ihr Online-Tagebuch in aufgeschriebener Form fände, versuchte ich mich von den mich vage bedrängenden Rivalitätsimpulsen abzulenken durch eine konzentrierte Lektüre der NZZ, wo im abseitig gehandhabten Buche Kunst und Literatur ein extrem langer Aufsatz von Peter Sloterdijk abgedruckt ward, den die Derwische aus Zürich mit Bildern gähnender Katzen illustriert hatten. Seiner Themenstellung »Zur Aktualität des Zynismus im 21. Jahrhundert« war der Karlsruher allerdings nur auf eine mich wenig befriedigende Weise, eine den Illustrationen hingegen perfide entsprechenden gefolgt: erst nach in etwa achthundert Zeilen verfing bei mir ein erster Satz: »Der Expansionismus der Kommunikationen bewirkt die Konvergenz von Medienpräsenz und Sein.«

Wie albern, sich abwenden zu wollen, bloß weil neben mir jemand schreibt! Zumal ich dann gleich wieder mit liebendem Auge registrieren konnte, dass sich meine alte Theorie, nämlich, dass Schreiben, bei minimal externer Aktivität, demnach maximal interner, extrem hungrig macht, im Augenblicke bewiesen sah, weil meine Gefährtin sich nach einer Platte mit Lachsbrötchen, mehreren Eierspeisen und immer wieder tassenweise Kaffee, gerade ein breites Stück der dort sogenannten Glückstorte hatte bringen lassen, aufs Kräftigste bestätigt sehen konnte. Auf ihrem Stücke war ein aus grün gefärbtem Marzipan gestanztes Kleeblatt aufgesetzt. Das meine hatte ein zwinkerndes Schwein.

In New York kommt, kaum hat man seine Tasse geleert schon die Kaffeehauskellnerin und fragt, ob sie die Rechnung bringen soll. Im bis auf weiteres konservativ Frankfurterischen Laumer kann der Schreibende vor seiner leeren Tasse schreibend (Roman!) noch so lange sitzen, wie es ihm beliebt. Ein Super-Size-My-Verweildauer, wie es sich in Berlin bereits durch die beständig größer werdenden Gefäße (Marrokkanischer Minztee, Ingwersud, Latte Macchiato) schon konstantieren lässt, findet hier bis dato nicht statt.