»2020 – Sing Blue Silver«

Die elektrische Geladenheit des innerstädtischen Lebens, der Buzz, von Diane Charlemagne besungen, aber halt auch und mir noch lieber von Petula Clark, und von Epic Soundtracks, haut nach ein paar Tagen und Nächten extremen Landlebens freilich noch einmal ganz anders rein, beinahe schon so wie beim ersten Mal, wenn man, wie ich selbst, eigentlich vom Land kommt und für den Buzz dementsprechend empfänglich geblieben ist, weil man nicht allmählich ins Stadtleben in seiner Alltäglichkeit hineingewachsen ist, sondern blitzartig an irgendeinem Tag in früher Kindheit davon getroffen wurde. Das funktioniert ja auch andersherum: Stadtmenschen berichten dann von einem Naturflash, wenn sie nach Jahren zum ersten Mal auf eine Wiese in der Uckermark sich abgeworfen fühlen wie ein Carepaket, und rings um sie herum ist nichts mehr, was sie an den Buzz erinnert, noch nicht einmal mehr Hochspannungsleitungen oder Asphaltiertes – auch dieser Landissimo-Effekt ist besungen worden. In Naturträne von Nina Hagen.

Um mich zu akklimatisieren, war ich aus der S1 Unter den Linden ausgestiegen, um vor dem Niveahaus maulwurfshaft eine Weile vor mich hinzublinzeln. Das Niveahaus ist ein guter Ort, um sich zu akklimatisieren: vertraute Düfte, ein tröstendes Blau und der Schriftzug, mit dem ich ausschließlich angenehme Erinnerungen verbinde. Aktuell gibt es dort eine Aktion, für die Kunden sich an einem Stand im Niveahaus fotografieren lassen können, idealerweise zu zweit, denn die Botschaft aus dem Hause Beiersdorf lautet: sich gegenseitig öfter mal eincremen. »Hautpflege als Herzensangelegenheit«. Noch schöner ist die Kampagne in Frankreich, da lautet der Slogan schlicht »Le Soin«. In die Fotos wird dann die klassische Wortmarke der Creme montiert und die Fotografierten können eine mit ihrem Foto auf dem Deckel bedruckte Dose mit nach Hause nehmen. Das Customizing kostet inklusive Creme 4 Euro 90.

Gibt es auf dem Land alles nicht. Da gibt’s noch nicht einmal richtige Supermärkte, geschweige denn ein Niveahaus. Aber Selfies natürlich. Doch anderswo produzierte Bilddateien darf man nicht einschicken und per Mailauftrag auf die Dosen drucken lassen. Wahrscheinlich fürchtet man sich im Niveahaus zurecht vor Nacktbildern, Snaps et cetera.

Mit meinem leichten Gepäck, da halte ich es stets mit Astrud Gilberto, spazierte ich dann noch ein paar Meter den Boulevard hinauf, um am Potsdamer Platz meine Heimfahrt fortsetzen zu können. Geriet aber unvorhergeseherweise vor dem Brandenburger Tor in eine Demonstration der Deutschen Kommunistischen Partei. Ich wusste gar nicht, dass die noch existiert. Ich hatte geglaubt, die sei schon längst von der Linken absorbiert worden. Aber na gut, ich hatte ja auch geglaubt, dass es Frauen verboten war, sich zur Bundespräsidentin wählen zu lassen, bloß weil die antiquierte Sprache des Gesetzestextes mich das glaubend gemacht hatte. Und der Fall Gesine Schwan. Jedenfalls (ist der Kopf dicker als der Hals, wie meine Mutter zu solchen Gelegenheiten zu sagen pflegte) trottete eher denn marschierte ein Fähnlein alt gewordener Wackersdorfveteranen auf die US-Botschaft zu. Es waren Frauen und Männer im Verhältnis fifty-fifty, es gab Spruchtafeln, die mit grünem Edding auf gelber Pappe beschriftet waren, in einer Handschrift, die einen akkuraten Eindruck auf mich machte, aber auch etwas Zittriges hatte: »Schutz vor Terroranschlägen: Andere Völker in Frieden leben lassen und Rohstoffe fair handeln«, stand da auf einem. Zwei jüngere Männer schwangen Fahnen mit der weißen Taube auf blauem Grund. Eine Fahne, die ich gerne mag. Dazu schrie aber einer mit deutlich dickerem Kopf als Hals in ein Megafon. Die Leute kamen also nicht in rein friedlicher Absicht, so die Message. Es wird ja rätselhafterweise immer unverständlicher als ohne, wenn erst einer durch ein Megafon spricht oder brüllt. Der angebliche Stimmverstärker ist seines hypertrophen Brandings zum Trotz eine krasse Fehlentwicklung wie das Festnetztelefon Gigaset, trotzdem finden beide Geräte noch immer treue Anhänger. Warum noch niemand etwas besseres als die batteriebetriebene Flüstertüte erfunden hat? Vermutlich ist die Nachfrage auf dem Sektor Protestbedarf eher gering. Deshalb werden die Plakate ja auch noch immer handbemalt und nicht etwa bedruckt verkauft.

Na ja, dann wurde ein über und über mit den Karikaturen des US-amerikanischen Gesellschaftslebens tapezierter VW-Bus auf den Pariser Platz gefahren. Der hatte Lautsprecher, aus denen spielte zunächst Rammstein vom Band »Coca Cola wunderbar«, dann kam ein Lied mit Flöten von, ich glaube, Zupfgeigenhansel, dessen Refrain alle Demonstranten mitsangen. Der ging einfach so: »Go Home Ami, Ami Go Home«.

Währenddessen hatte es angefangen zu regnen. Viele deutsche Polizeibeamte ohne riot gear hatten sich vor dem Gebäude der amerikanischen Botschaft postiert. Und gegenüber vor derjenigen Frankreichs. Es fing dann noch eine Rede an ohne Megafon. Die Stimmung blieb friedlich, schulstreiksmäßig und angesichts des Scheißwetters gut.

Angekommen, wie es heißt, und dem heimischen Bahnhof entstiegen, zeigte sich der See mit stürmischen Wogen und von einer einzigen steingrauen Wolke in Form eines Bügeleisens gekrönt. Der aus dem zweiunddreißigsten Stockwerk in den Innenhof geworfene Einkaufswagen setzte sich von selbst wieder zusammen und flog unter der Zeitlupe wieder dorthin zurück, von wo er einst gekommen war. Auch ein Buzz, es gibt deren unterschiedliche, wie es mir scheint.

Das Leben auf dem Land, Landlust in der HC-Variante, also hier, auf dem Gebiet der ehemaligen DDR in einer Datschenkolonie, hat wenig bis nichts mit dem von Sue Hubbell beschriebenen gemeinsam (oder gar mit dem von Peter Mayle beschriebenen oder dem von Thoreau; Wolf Rüdiger Marunde war noch gar nie hier, Dörte Hansen dito (nehme ich einfach, aber nicht leichtfertigerweise, an)), wenn überhaupt mit irgendwas von irgendwem beschriebenen, dann allenfalls mit Frühem von Arno Schmidt, Caliban über Setebos. Aber hier gibt’s ja noch nicht einmal Scheunen, geschweige denn Menschen.

Der Ausblick ist derart öde leider, dass ich auch und gerade weil die Wände des Hauses größtenteils aus Fenstern bestehen, bald nach dem Aufstehen bereits wandmüde werde, wie Hermann Lenzens Vater das auszudrücken pflegte. Aber gestern dann, ich saß gerade halb weggenickt am Tisch und ließ mir über den Lautsprecher meines Telefons von einem Mitarbeiter von Phonetastisch in Mitte die Prozedur für einen Displaytausch am iPad Pro erklären – derartiges Heimweh nach den Menschen hatte ich bereits; dermaßen viehisch litt ich schon an meiner selbstverschuldeten Eremitage –, fiel meinem, vom vielen Aus-den-noch-mehr Fenstern-Schauen, müd‘ gewordenen Blick auf:

Ein Mensch, muss ich gerufen haben. So jedenfalls kommt es mir im Nachhinein jetzt vor. Ich blieb sitzen und brüllte hinter meiner Scheibe. Mein Wunsch, diesem Menschen zu begegnen, ihn ansprechen zu dürfen, seine Hand berühren, insofern er sie ausgestreckt’, schütteln sogar: All diese, sich nach Machart einer Partytröte dicht hintereinander entrollenden Wünsche eilten mir schneller noch als der Schall meiner Rufe voraus, bis ich dann endlich selbst aufstand und sozusagen mir hinterherkam, um ihm, der einem altertümlichen Tanklastwagen entstiegen war, bis an das Gartentor heran entgegenzueilen.

Nach der in Brandenburg üblichen Begrüßung erklärte er mir in sachlichen Worten, zu wessen Behufe er gekommen war. 

»Hier«, sagte August Sanders Posterboy 2016 und nahm die Kappe ab von einem kruckenhaft aus dem kargen Erdreich ragenden Rohr, an dessen bloßgelegte Öffnung er einen aus seinem marineblau lackierten Tankwagen über den nassen Mittelstreifen sich wälzenden Schlauch flanschte. 

So unmysteriös also war es in Wirklichkeit: Das zusätzlich auch noch sagenumwobene Geheimnis der DDR-Kanalisation. Es gab sie nämlich gar nicht. Also jedenfalls nicht in einem dem 21. Jahrhundert verwandten Sinn. Die Abwässer der Häuser hier wurden in individuell im Vorgarten vergrabene, im Zweifelsfall  umgewidmete Atombunker aus den Fifties, geleitet und dort so lange unterirdisch zwischengelagert, bis dann am Tag nach der Mülltonnenabholung, gesetzt freilich dem Fall, sie wurde auf der dem Grundstück gegenüberliegenden Seite des Feldweges mit den Griffschalen jedoch auf das besitzangebende Grundstückstor gerichtet, abgestellt, der Tanklastzug vorrollte, um vermittels des sich über den nassen Mittelstreifen wälzenden C-Rohrs, den unterirdisch zwischengelagerten Content (um mich abzulenken, arbeitete ich in einem Subchannel meines Bewusstseins bereits »mit Hochdruck – Hihi!!!« an einer Kampagne für die Brandenburgische Abwasserwirtschaft, BAWW, die es in punkto Humor mit derjenigen der Berliner Verkehrsbetriebe, BVG, aufnehmen können würde und täte), in das mobile Tanklager einzuschlürfen. Tja, tatsächlich. So hörte sich das an. Ich verabschiedete mich und verzog mich hinter das Haus, da ich nicht zugegen zu sein vorhatte, wenn er erst den dicken Schlauch wieder abflanschte. »Die Minute zwischen Flansch und geschlossener Kappe« (Hihihihihi!!!), Untertitel: »Notizen für eine brandenburgische Posse aus dem Ventunesimo, Fäkaler Roman«.

Ruhe und Frieden, mich selbst letzten Endes, fand ich dann schließlich in der Natur. An dem Apfelbaum hingen noch wenige Früchte, doch bei näherem Hinschauen entdeckte ich daran, vor allem auch darin, die Hornissen, die jene am Baum hängenden roten Äpfel bereits ausgehölt hatten wie Kürbisse. Eigentlich ja Fleisch-, auch Aasfresser sind ihnen in dieser Jahreszeit sogar sterbende Früchte recht, deren vergärende Säfte ihnen die für die Winterzehrung notwendigen Kohlenhydrate liefern. Nicht nur Bier ist flüssiges Brot, ein faulender Apfel tut es halt auch. Den Stich der Hornisse braucht übrigens niemand zu fürchten. Entgegen der Horrorgeschichten ist hier im Vergleich zur DDR-Kanalisation genau das Umgekehrte der Fall: Der Hornissenstich tut weniger weh als der einer Biene. Als Grund wird vermutet, dass die Hornisse wie die Wespe mehrfach zustechen kann in ihrem Leben. Im Gegensatz zur Biene, die kamikazemäßig stirbt (ihr Tod ist verschlungen mit dem Sieg).

Auf dem von mir bereits mehrfach erwähnten Schmidt Sting Pain Index, SSPI, des Insektenstichschmerzforschers Justin Schmidt belegt der Hornissenstich eine submediokre Zwei. Mister Schmidts Tasting-Note: »Wie ein abgebrochener Streichholzkopf, der auf deiner Haut abbrennt«.

Nach dem ersten großen Regen zeigten sich an Ahorn und Linde die ersten gelb gefärbten Blätter. Die, die rings um deren Stämme auf dem Rasen verteilt waren betrachtend (und eigentlich zählend), fiel mir auf, wie schwierig es ist, nein: wie leicht es doch fällt in Anbetracht herbstlicher Phänomene an ein Zusammenwirken von Naturvorgängen zu glauben. Um Sinn zu konstituieren. Durch einen auf gedankliche Weise hineinpraktizierten Zusammenhang. Beispielsweise denke ich beim Anblick erster Blätter auf dem Rasen vor mich hin: Aha, bevor die Blätter fallen, gibt es in diesen Wochen zunächst eine Nacht mit Regen und viel Wind. Regen deshalb, um die Verbindung zwischen Blattstiel und dem Ast, dem Zweig, an dem das Blatt nun den ganzen Mai und dann den Sommer über gut gehalten hat, aufzuweichen, diese Verbindung, die ja wohl auch ein Ventil enthielt, durch das osmotisch die von dem das Blatt ernährenden Baum vermittels seiner Wurzeln aus dem Erdboden angesaugte Feuchtigkeit in die Adernstruktur jedes dieser vielen einzelnen Blätter geleitet worden war seit der Entrollung, hatte nun bei schwindender Zahl von Sonnenstunden, schwindender Intensität des Sonnenlichtes auch, ihre sogenannte Schuldigkeit getan, und wurde, da weder Baum noch Blatt über die entsprechenden Vorrichtungen verfügten, unter Zuhilfenahme erster Regengüsse und dem ergänzend wie zur Hilfe herbeiwehenden Windes von für diese Jahreszeit der Blattscheide charakteristischer Temperatur aufgeweicht, perforiert, ausgekugelt wie ein Schultergelenk, sodass ein von diesem Zusammenwirken herbstlicher Elemente angegriffenes Blatt schon bald seiner Anhänglichkeit müde ward und zu Boden fiel. ​Dabei denke ich natürlich auch zeitgleich an das schöne Lied Wild Is The Wind, besonders schön ist es gesungen von Nina Simone, eine Liveaufnahme, aber auch die im Studio aufgenommene von David Bowie ist schön, beide sind schön, unterschiedlich schön, eine jede für sich, aber im Effekt, also in Sachen des Gefühles, das diese beiden Versionen des Liedes heraufbeschwören oder auslösen beim Betrachten erster Blätter auf dem Rasen nach dem ersten großen Regen, sind sich beide Interpretationen ebenbürtig. Und in beiden heißt es Like a leaf clings to a tree / Darling cling to me/ For my love is like the wind —

Schwer aufzulösen, dieses Bild. Das lyrische Ich ist der Baum, an dem das Blatt hängt. Das Blatt soll sich festklammern, auf jeden Fall nicht loslassen, denn jetzt ist der Baum zum Wind geworden, der an dem Blatt reißt, der es mit sich fortnehmen will. Der danach trachtet. Das Blatt soll sich an den Wind klammern. Es soll sich gut festhalten, der Wind will nicht, dass es verloren geht. Wenn es erst auf dem Boden liegt, ist es dem Wind verloren gegangen.

Na ja. Jedenfalls gibt es mittlerweile viel zu wenige Essigbäume in der Stadt. Früher gehörte diese »Palme unter den Ruderalpflanzen« (Tita Giese) noch fest zur Stadtlandschaft, insbesondere zwischen den Gleisen und hinter den Bahndämmen. Noch früher, also im durch schwadenweise E605 insektenfrei gehaltenen Vorgarten meines Großvaters Rudolf, gehörte ein sauber beschnittener Essigbaum zum guten Ton, wie es heißt. Von daher packte ich gestern Mittag kurzentschlossen und musste dann noch ziemlich weit fahren, mit der sogenannten Heidekrautbahn, bis ich kurz vor Wandlitz am Rahmer See noch auf eine Siedlung stieß, wo zwischen bauhaushaften Behelfsbauten aus der DDR-Zeit noch Essigbäume stehen. Und wie ich es mir ausgemalt hatte, zeigt sich an ihnen gerade jetzt und nur noch für wenige Tage eine Laubfärbung wie auf einem Malen-nach-Zahlen-Gemälde: Pfirsichtöne, von lohfarbenen Fäden durchwirktes Rot. Dazu eine Stille — geradezu beunruhigend. Kaum Vögel. Hier werde ich einen Tag bleiben. Vielleicht sogar zwei.