»2020 – Sing Blue Silver«

Every day is like sunday

Von allein wäre ich wohl nicht draufgekommen: Eine Redakteurin fragt mich am Telefon, warum ich nichts mehr geschrieben habe. Mir fällt ein «Wenn man jeden Tag versucht, etwas zu erzählen und dann gibt es plötzlich diese riesige Erzählung, der alle lauschen und die ein Straßenfeger ist…» Ja, sagte sie. Und ich wußte es auch.

Das Genre Seuchentagebuch ist schon passé. Sieht doch jeder, was draußen los ist. Und was Leïla Slimani in Le Monde schreibt «J’ai dit à mes enfants que c’était un peu comme dans la belle au bois dormant» — Bobo-Porn.

Abends stiegen wir ins Auto, mein Vater fuhr uns nach Tiefenbronn. Ich schaute aus meinem Fenster. Die Sonne war eben erst untergegangen, ich schaute den schönsten Abendhimmel. Gerahmt vom dunklen Saum der Wälder, dahinter hoch und weit ein leuchtend warmes Grau, in dem sich Tusche kräuselte. Das Radio blieb ausgeschaltet, der Wagen flog dahin. In der Schwärze war die Autobahn zu sehen, ein weit gespannter Draht, besteckt mit lauter Leuchtdioden. Das ist der Fortschritt, seitdem ich hier aufgewachsen bin: Es ist alles viel besser beleuchtet.

Wir aßen in der Sonne. Die Wirtschaft hatte ich einst in Vanity Fair empfohlen — insbesonders wegen des herausragenden Schweinskoteletts. Eine Farbkopie meines Artikels hing viele Jahre im Eingangsbereich. Neulich wurde renoviert, jetzt hängen an dieser Stelle hübsche Motivkacheln, die zu dem schönen Scraffito auf der Husse des Kaminofens passen, das eine Tanne zeigt, ein Reh und eben den goldgelben Stern.

Später dann, bei der Fahrt heim durch die Wälder, funkelten aus dem Dickicht am Strassenrand die Reflektorwesten und Stirnlampen der Umweltaktivisten, die zur Zeit eimerweise Kröten einsammeln und über die Straßen tragen (damit die nicht überfahren werden. Meine Mutter erzählte von Schottland, wie dort an jedem Morgen die Straße gepflastert war von überfahrenen Hasen; und dass die Schotten dazu «Road Pizza» sagen.)

Mein Vater ist noch immer der Fahrer, dem ich blind vertraue.

Die ersten Seuchentagebücher sind online. Wu Ming (jetzt bringt das chinesische Pseudonym natürlich die Würze) schreiben aus Bologna (2020L.net) und lassen es freilich offen, in welchem Maß ihr Text von Fiktionen kontaminiert wurde — genau das aber, in dem Ton will ich aber jetzt lesen. Ich finde ja auch Diary of the Dead noch gelungener als Dawn of the Dead. Gestern abend die Drohnenflüge durch das menschenleere Rom bei Tageslicht: Genau jetzt muss man dorthin und Fotos machen, Filme drehen. So billig kriegt man die Kulisse nie mehr vor die Linsen.

Wu Ming kommen bald, noch mit den Einträgen aus dem Februar auf «Überwachen und Strafen» zu sprechen. Ich hatte zuletzt häufig an die Passage gedacht, in der er erzählt, wie dieser stoische Grüßzwang der Franzosen geprägt wurde, der ja ursprünglich ein Nachfragen aus Pestzeiten war, wie es einem geht (Comment-ça va), mittlerweile eine Phrase wie How are you doing oder unser spechthaftes Na? 

Schade oder egal, dass Foucault den Virus seiner Ära nicht überlebt hat? Dass die Leute sich bald schon selbst diagnostizieren würden mit Gleichmut (ob ihre Karte heute akzeptiert wird oder abgelehnt, ob ihr Fingerabdruck ihr Telefon noch entsperrt, oder eine erneute biometrische Authentifizierung erforderlich ist für diesen Identitätsnachweis), dem eigenen Wohle zuliebe gegenseitig überwachen, hat er vorausberechnet.

In den Abendnachrichten auf Arte war gestern von Gefangenenaufständen in drei italienischen Strafanstalten die Rede, weil der Staat ein landesweites Besuchsverbot verhängt hat. In der Tagesschau wurde darüber nichts berichtet. Wu Ming beschreiben den nächtlichen Ausflug an die Gefängnismauern bei Mondenschein. Angeblich konnten sie unentdeckt bleiben, «the guards had other things to do».