»2020 – Sing Blue Silver«

Zwei einander zugeneigte Schirme, als müssten sie einander stützen, der Meeresfarbton dahinter streng abgesetzt zu dem  des Himmels und genau eine einzige, von unten her noch pflaumenweich vom Sonnenaufgang angeleuchtete Wolke in des Panoramas Breite war das erste, was ich heute früh, nach schwarzem Schlaf und dem elf Stunden langen Flug davor, zu sehen bekam. Man hatte mich inzwischen nach Jamaika gebracht. 

Hier leben wir abgeschieden in einem grossen Garten, der von Hibiskushecken umgeben wird, die in voller Blüte stehen (rot). Viele kleine Katzen. 

Augenblicke vor Sonnenaufgang war ich erwacht von einer jäh wie in die Nachtstille eingeblendeten Wall of Sound der Vogelstimmen. Alle gänzlich unbekannt, bis auf den Mocking Bird (den kennst du aus Los Angeles), der auch hierzueilande die Alarmanlagentöne diverser Fahrzeughersteller imitiert. Die Düfte erinnern mich zugleich an Cagnes sur Mer und an Sri Lanka. Synästhesie, die durch das Rauschen der Wogen instrumentiert wird. Es ist die Stunde zwischen Bird Songs und Reggae.

Der Platz, an dem ich schreibe, ist den zwei Schirmen gegenüber. Ich kann Ian Fleming sehr gut verstehen.

Im Prospekt des ältesten Gasthauses Deutschlands sind die Fotos von den Zimmern der diversen Kategorien wie zusätzlich illustriert mit darin sitzend abgebildeten Männern und Frauen, die, auf jedem dieser Bilder ist das so: wie überrascht von ihrer Lektüre aufblickend, ihren Betrachter anlächeln. Da frage ich mich: Wird das Lesen bald eine dekorative Geste sein, vergleichbar etwa mit den blinden Büchern in den Regalen der Möbelhäuser? 

Auch Prokrastinieren macht gemeinsam noch mehr Spass. Vermutlich aber bloss dann, wenn beide vom Fach sind. Nachdem wir gestern abends festgestellt hatten, den heutigen Tag arbeitsam (gibt man dies wohlklingende, aber wohl ausrangierte Wort ein, um noch mehr von seiner ursprünglichen Bedeutung in Erfahrung zu bringen, schlägt Google anstelle dessen vor «Meintest Du: arbeitsamt») verbringen zu wollen, jeder für sich, überraschte mich Friederike beim Betreten meines Stübles, wo ich derzeit die Zeitungslektüre hinter mich zu bringen versuchte, um gleich darauf die Arbeit anzugehen, mit ihrem mein Herz erfrischenden «Na, diese Zeitung hat dir wohl heute viel zu bieten!» Was ich nicht anders konnte als zu bejahen, denn es lag ja tatsächlich eine mich auf fatale Weise mit interessierenden Texten von der Arbeit fern haltende Ausgabe vor. Nicht gerade eine Seltenheit, das muss ich zugeben, aber am heutigen Tage der Arbeitsamkeit eine das Pensum gefährdende Koinzidenz. Cord Riechelmann über den Stichling — so ein Fischle habe ich mir als Kind auch gehalten …

«Hast Du denn auch schon die Doppelseite zu den lateinischen Graffiti im Wissenschaftsteil gelesen», fuhr Friederike fragend fort, «Das ist doch etwas für dich!»

War es tatsächlich. Ulf von Rauchhaupt ist halt ein wahrer Gott. Selten hatte ich mich beim Lesen so gut unterhalten gefühlt. Bald schon war die Zeit für die Teestunde gekommen. Ich teilte mein letztes Schaumküssle mit Friederike, die arbeitsam auf dem Sofa lag, sinnierend. Widerstand aber meinem Drang, sehr oft hintereinander «Mr. Walker» von Lord Creator hören zu wollen — Reisevorbereitungen hin und her. Der Luftdruck, über Nacht leicht gefallen um drei Striche, mittlerweile bei 1028 Hektopascal.

Eine Freundin fragte mich gestern am Telefon, ob ich «das fantastische Datum 1.1.2020» auch genutzt hätte, um mich zu verloben. Wieso «auch»? Sie wechselte das Thema, beziehungsweise wurde sie aufgerufen beim Arzt, aus dessen Wartezimmer sie mich angerufen hatte, wie es mir nun klar wurde. Aus Langeweile?

Dass sich eventuell etwas Neues ankündigt, das Gefühl hatte ich zum letzten Mal vor circa zehn Jahren, als auf Instagram ein mir flüchtig bekannter Kurator, der mittlerweile längst Museumsdirektor ist, eine Nahaufnahme seines offenen Mundes im Licht eines ärztlichen Behandlungsraumes veröffentlichte mit der Unterzeile «Full day at the dentist». Wieviele Likes und Comments, habe ich mir nicht gemerkt, es waren damals noch nicht solche Massen wie heute, aber dieser Satz im Zusammenhang mit dem Selfie des Mundinnenraumes hat sich mir eingeprägt als Moment (wie in fashion moment). Es war ja nicht so, das der Kurator mitteilen wollte, dass er den ganzen Tag in der Obhut seines Zahnarztes verbringen musste, weil er schlechte Zähne hatte. Sondern weil er noch bessere wollte. Hellere, mit glänzenderen Oberflächen und optimierten Zahnzwischenräumen.

Dabei stammen wir noch beide aus einer Schule von Deutschen, für die gutes Aussehen und Intellektualität sich gegenseitig in Zweifel zu ziehen hatten. Intelligenz kannte eine andere Eitelkeit. Fiel mir heute wieder ein bei einem Aufsatz von Donald Keene, der im vergangenen Frühjahr gestorben ist. Er erinnert sich, wie Mishima «eine Ausstellung besuchte, in der man Fotos von Mumien aus dem 12. Jahrhundert zeigte. Zufällig wurde Mishima auf das Gesicht eines neben ihm stehenden Mannes aufmerksam. ‚Plötzlich‘, so berichtete er später, ‚packte mich eine wilde Wut, weil er so hässlich war. Ich dachte: Wie abstossend ist doch ein intellektuelles Gesicht! Was für einen widerwärtigen Anblick bietet ein intellektueller Mensch!‘ Wenn Mishima, der Prototyp eines Intellektuellen, so urteilte, dann musste sich seine Bewertung vor allem auf sich selbst beziehen. Er beschloss, vermittels drastischer Massnahmen seine äussere Erscheinung zu verbessern. Bald darauf begann er sich im Gewichtheben zu üben, und zwar mit solchem Eifer, solcher Ausdauer, dass er aus dem recht unzulänglichen Material seines Körpers den muskulösen Torso einer griechischen Statue schuf.»

Den Konflikt, der Mishima fünfzehn Jahre nach dem Besuch der Ausstellung dazu treiben sollte, seinen statuenhaften Torso mit dem Schwert zu zerstören, vermutet Keene zwischen «seiner wahren Natur» und dem oktroyierten Selbst (man würde heute Image sagen).

Später sah ich dann in der Tagesschau Frau Kramp-Karrenbauer in einer schockierend unvorteilhaft geschnittenen Kostümjacke vor die Kameras treten. Der Stoff hatte einen unseriösen Farbton. Wie eine Ladung Weisswäsche, in die sich eine lila Socke verirrt hatte. Sie schien sich keiner Schuld bewusst, beziehungsweise war sie eins mit sich und der Welt.