»2020 – Sing Blue Silver«

Am Vorabend gab es noch einen warmen Leberkäse, morgens kündigte sich dann der Forstwirt per Telefon an, dass er sich in einer halben Stunde auf seinen Traktor setzte. Herbeigefahren wurde die alljährliche Lieferung des Brennholzes. «Nachwachsende Rohstoffe» suggeriert eine schlaraffische Bequemlichkeit, aber das Öl muss gefördert und in Fässer gefüllt, die Bäume gefällt und deren Stämme in Scheite zersägt und gespalten werden. Und vor dem Heizen kommt das Aufschichten. The grabbing hands grab all they can. Die stumpfe, wahrscheinlich sehr gut von einem Roboter zu erledigende Arbeit lässt den Gedanken sehr viel Raum. Man unterhält sich nebenbei und so entstand dann unser Spiel, in dem der Vater zum Chinesen wurde, der, weil klein und zart von Wuchs, dort unter dem niedrigen Dach des Verschlages die Scheite aufzuschichten hatte, Stoß um Stoß und dann noch um einen mehr. Li Holzwurm war sein Name. Und das Wetter war uns wohlgesinnt. Abends nahm ich, nach getaner Arbeit wie es heißt, den Apfel, den ich vor ein paar Wochen noch als unreif befunden, hier auf dem Tisch im Garten abgelegt, zu mir — hineinbeißenderweise: Jetzt war er freilich ideal.

Heute früh dann mit dem Gefühl aufgewacht (und erst recht damit umhergegangen), ich wäre über Nacht in ein Kastanienmännchen verwandelt worden. Holzhart kugelnd der Muskelkater. Hecken aus Pfaffenhütle, Hagebutten und Schlehen.

Nicht leicht für mich, derzeit, nicht paranoid zu denken. Gestern fand ich auf jener Wiese, wo ich seit Tagen schon die halbwegs reifen Quitten aufgelesen hatte, auf einmal keine einzige mehr, dafür lag ein quittengelber Golfball dort im Gras. Wirklich dafür?

Heute wirkt das Geschehen auf der Straße drunten ungewöhnlich ruhig auf mich, beruhigend auch, da schreibt mir Friederike, sie hätte im Polizeifunk gehört, es finde derzeit ein Einsatz des SEK in unserem Viertel statt. Angeblich hatte sich ein bewaffneter Mann in einem Gebäude verschanzt — ob ich durch das Fenster etwas davon sehen könne? Jetzt, da ich um die Besonderheit der Situation dort drunten wusste, kam mir das vertraute Bild der Straße unten und vor meinem Fenster natürlich seltsam vor; mit einem Mal. Bedrohlich auch, in seiner Reglosigkeit. Aber sind das nicht alle Bilder: reglos?

Und der Himmel heute wie dräuend, so grau. Und oberhalb dieser wattigen, opaken Schicht formieren sich die Vögel nach Arten streng getrennt, um in V-förmigen Formationen nach Afrika zu fliegen. Jede Art für sich. Oder hat man denn jemals von blinden Passagieren in den Schwärmen von Zugvögeln gehört?
Mein viertes Thema ist die Post.

Zurück in der Heimat, eingeschlafen bei Regen, seinem sanften Geräusch. Es sind freilich sehr viele, jeder einzelne Tropfen macht ein eigenes, für ihn charakteristisches, aber zusammen wahrgenommen vernehme ich sie als eins. Trotzdem die Mahnung Leave no one behind. Von diesem Schlaf, dem traumhaftesten von allen bislang — ein jeder Schlaf ist traumhaft für mich, aber dieser war am traumhaftesten — musste ich mich noch nicht erholen; ich zehre noch immer von ihm. Die Erholung währet immerdar, wie es heißt, während von draußen natürlich: ein, nein, der Himmel: meliert, aufgebauscht zu schmalen Dünen. Wirjt schlampig auf mich, lustlos, hingepfuscht. In der Zeitung wird an das Oktoberfest-Attentat erinnert. Friederike war damals noch nicht geboren.

Ich trage die herrlichsten Alpaca-Socken und meinen Herbst—Schal (wie die anderen Künstler). Es ist wieder soweit. Please, please, please let me get what I want.