»2020 – Sing Blue Silver«

«Who goes into fine art as business move?» schreibt Blake Gopnik, und meint es, auf den Beginn der Ära Warhols bezogen, ironisch. Aber wenn er (Gopnik) gut wird, dann richtig gut. Offenbar hat er gute 300 Seiten lang bloß diesen Anlauf genommen, um dann auf drei Seiten erzählen zu können, wie Warhol seine Entscheidung fällen muss, den pseudogestischen Stil abzulegen, um die vollkommene Künstlichkeit im Ausdruck erlangen zu dürfen. Was natürlich das Schwierigste ist überhaupt. Hätte es das Buch schon zu meiner Schulzeit gegeben, hätte ich einsehen können, dass mir Derartiges niemals gelingen dürfte.
In der Zeitung freut man sich schon auf Kim Yo-jong, den ersten Diktator in Frauengestalt.

Gestern zufällig wieder diese schöne Radiosendung gehört «Golden Ratio Frequencies», die mich vor ein paar Wochen für sphärische Musik begeistert hat. Beinahe zwei ganze Stunden verbrachte ich so, lauschend. Die Zeit verging nicht wie auf einem Flug, wo vor dem Fenster mehr oder weniger ein Standbild zu sehen bleibt, sondern wie auf einer Wanderung durch die landschaftlichen Harmonien. Dabei fiel mir Chuck D ein, von dem ich noch kein Statement zur Rassenproblematik gelesen hatte. Aber er lebt noch. Stellte sich heraus, dass Public Enemy gerade das Stück «Food As A Machine Gun» bewarben («Chips, dip, soda, soda, yo, give me some / Pow, pow, food is a machine gun»).
Jean Raspail ist gestorben (94). Nachruf von Simon Strauß. Bisschen unklar, seine Haltung. Es steht doch eben dort, im «Heerlager» ziemlich eindeutig drin, wie Raspail die rechte Haltung definiert hat: Als heitere Gesinnung, sich selbst nicht so wichtig zu nehmen und für die rechte Sache dafür bis zum letzten Tropfen, alle anderen Weicheier et cetera.
Bei Gopnik ging es um Warhols erste Ausstellung (in einem Hinterzimmer mit blausamten bespannten Wänden) bei einem flamboyanten Griechen. Und dass er kochen konnte (AW): Fasanenbrust unter der Glasglocke. Das Gericht selbst war mir noch unbekannt.

Im Garagenhof des Nachbarhauses, der von unserem Hofgarten von einer niedrigen Mauer abgeteilt wird, bereiten die Bulgaren eine Hochzeitsfeier vor. Die gesamte Nachbarschaft der Bulgaren ist eingeladen. Eine große Sache, schon heute früh wurden mit dem Pressluftaggregat etliche Luftballons befüllt. Auf einem weiß eingedeckten Tisch liegen einige Schokoladen – Merci, aber auch einheimische Produkte — drapiert. Die Zwischenräume zwischen den Packungen wurden mit den Blütenblättern einiger Hortensiendolden bestreut. Die Mume brachte diese in einer Plastiktüte mit. Ich glaube, ich kenne sogar den Vorgarten, in dem sie gedeihen. Auch für uns, die wir vom Balkon aus als Zaungäste (!) geduldet sind, ist diese Feier eine große Sache — war es doch eine Bulgarensause in dieser Art, die uns damals, vor ein paar Jahren, erst auf die Idee hatte bringen können, nach Bulgarien selbst zu reisen. Friederike kann heute aber selbst leider nicht dabei sein, die Zeitung muß fertig werden. Ich entsann mich meiner eigenen Zeit in der Redaktion und seitdem «tickere ich», wie es dort immer hieß, die allmählichen Zurüstungen zum großen Knallbonbon zu ihren Händen. Gerade eben wurde ein immenser Benz auf den Hof gerollt, aus dessen Lautsprechern jetzt der Hof aller Höfe beschallt wird. Mein Telefon identifiziert den Opener «Mega Bomba» von Sinan.

Bei Gopin ging es gestern vergleichsweise zivil zur Sache: Wie Andy Warhol zu seinem berühmten Zeichenstil fand. Nichts, aber auch gar nichts in diesem Leben war Zufall. Was eventuell an der Perspektive des Erzählers liegt.