»2020 – Sing Blue Silver«

Vor dem Easy Rider ließ ich mich beim Mittagessen in eine Gespräch über die Lebensmittelpreise verwickeln. Es ging dabei um den ominösen Texas-Burger, der dort auf der Karte steht. Es wird andauernd von ihm geschwärmt, aber ich war noch nie dabei, wie einer der Stammgäste ihn auch tatsächlich bestellt hat. Angeblich ist er extrem wohlschmeckend und dazu noch derart sättigend, dass man drei Tage lang nichts mehr zu essen braucht. In dem Gespräch wurde mir aber auch klar, dass einige der Stammgäste lange Wege auf sich nehmen, um zu Imbissen und Pizzerien zu fahren, weil dort die Margharita für 4 Euro serviert wird. Dazu wurde mir auch jeweils der Durchmesser der Pizza in Zentimetern und das Gewicht des Rumpsteaks in Gramm mitgeteilt. Dann kam ein Mann in Domestosjeans mit einem USB-Stick und verlangte vom Wirt des Easy Rider, dass er die Musik über die Lautsprecheranlage abspielte. Es handelte sich um eine seltsam wehmütige Melodie, und Shazam meldete, dass es Juliane Werding war, die da sang. Der Stick-Besitzer lauschte indes gebannt und hielt sich dabei mit einer Hand am Tresen vor der Durchreiche fest. Auf seinem T Shirt stand: »I Hear Voices / They Say I Don’t Like You«.

Das wurde mir dann insgesamt zu intensiv als synästhetisches Erlebnis, das Setting des Easy Rider an sich genügt mir ja schon vollkommen. Also wanderte ich über den Pfad durch das Gebüsch und ließ mich auf der Terrasse der Motorradrockerkneipe nieder. Da finden sich ja zur Mittagszeit längst nicht nur Zweiradfreunde ein, sondern vor allem auch die Rentner aus dem gegenüberliegenden Zehlendorf. Weil das Essen billig, die Teller prall gefüllt sind, und weil man in der Sonne sitzen kann. Rentner finden ja irgendwie so selbstverständlich zueinander wie Mitglieder einer Jugendkultur. Es ist wie in einer Innung. Man teilt die selbe Erwerbssituation und man hat die selben Gedanken: die Gesundheit, die Enkel, der Tod. Dass sich die Terrasse gegenüber einer Tankstelle und neben einer Autobahnausfahrt befindet, stört da nicht. Die Kellner tragen T-Shirts auf denen steht: »Ich bin eine Maschine«.

Die kleine Gruppe neben mir bestand aus drei Männern und einer Frau. Die Männer in großkarierten Hemden, teuren Uhren, mit gepflegten Zähnen. Es ging um Alexander Gauland und Frauke Petry. Der Fall sei doch klar, das seien doch alles keine dummen Leute. Frau Petry sei Chemikerin, so wie Angela Merkel Physikerin sei. Auch der Gauland habe doch früher keine dummen Sachen gesagt. Björn Höcke sei Lehrer gewesen. Dann ging es um Bernd Lucke, den einige der sich Unterhaltenden noch persönlich kennengelernt hatten. Mit Hans-Olaf Henkel waren sie alle drei persönlich vertraut. Nein, der Fall sei doch völlig klar, hier würde gerade die Situation von den Regierungsparteien im Verbund mit der Presse verdreht. Dann ging es um den Fußballspieler Jérôme Boateng und um die knifflige Frage seiner Identität. Unter der Mediation des Meinungsführers einigte man sich schließlich darauf, dass es sich bei Boateng um einen Halbdeutschen handele.

Der Meinungsführer hatte so eine Art zu sprechen, die mich an Dieter Bohlen erinnerte, was nicht allein an seinem hanseatischen Dialekt lag, sondern an dieser Mimik, bei der die Vorderzähne stets gebleckt wurden, während eine Art von Lächeln mit Grübchen das umliegende Gesichtsfeld beherrschte. Er brachte das Argument vor, dass es sich im Falle Deutschlands um gar keine Demokratie mehr handele, denn es sei doch nun ganz klar, was das Volk wünsche – es geht um die Flüchtlinge, um den befürchteten Nachzug deren Familienangehöriger, vor allem geht es um den fehlenden Anpassungsdruck an die deutsche Sprache und die deutsche Kultur. Die einzige tatsächliche Demokratie, so stimmten die drei Männer am Nebentisch überein, bestünde noch in der Schweiz. Dort würde regelmäßig und bei geringsten Anlässen das Volk selbst befragt. Und danach würde gehandelt.

Die Frau sagte nichts. Ihren Arm mit schöner, flacher Uhr und mit Ringen an den Fingern hielt sie die meiste Zeit über der Tischplatte in einer Schwebe, um nur manchmal, dann aber lautlos, ihre geballte Faust neben ihrem Teller abzusetzen. Sie hatte wohl gelernt, dass sie den Mund zu halten habe, wenn über Politik geredet wird und taute erst auf, als einer von den anderen das Eis holen ging. Der Redeführer erzählte beim Löffeln einer Straciatella, dass er sich selbst momentan als Zwangsdeutscher empfinde. Weil die Rückflüge in die Vereinigten Staaten derzeit zu teuer seien. Er war ja vor Jahrzehnten bereits dorthin ausgewandert, kannte sich von daher gut aus mit einer Zuwanderergesellschaft. Und dann kam das Übliche mit dem Hymnensingen und dass dort jeder sofort Englisch lernen müsse und dass es niemanden dort gebe, der nicht von sich behaupten würde, dass er stolz sei, ein Amerikaner zu sein. Genau dort aber, da waren sich alle einig, läge für Deutschland das Problem: Kein Araber sage, dass er stolz sei, ein Deutscher zu sein, weil ja die Deutschen selbst nicht stolz darauf seien usw.

Abends dann Besuch von Henning. Wir tranken ein Bier und schauten aufs Wasser. Die Tiere hatten sich versammelt, wie um sich vorzuführen. Und das, obwohl ein ziemlicher Wind ging, landeinwärts, und der See zeigte sich weindunkel und mit starken Wellen. Die wenigen Boote zogen schnell und schräg dahin. Gespräch über Schreibprobleme und Beziehungsfragen. Henning sagte: Eigentlich ist das kein See, das ist die See.

Musste ich ganz dringend noch eine Schicht Fernsehen drüberlegen. Auf Arte lief eine tolle Dokumentation über Uwe Johnson in New York: »Für Uwe Johnson und sein Alter Ego Gesine Cresspahl wird die New York Times zu einem Fenster zur Welt.« Ich freute mich auf die Zeitung, auf den Tagesanbruch und auf den Kaffee.

Langes Telefonat mit Erik, der durch unseren Ausflug nach Schnellroda ins Nachdenken gekommen ist über die gewalttätigen Auseinandersetzungen mit Neonazis in seiner Jugend. Er konnte sich wieder erinnern an eine Wand in seinem Jugendzimmer, an die heftete er die abgeschnittenen Ärmel der Bomberjacken seiner Feinde. Das nannte sich Skalpieren, wenn man dem Gegner, der zu Boden gegangen war, einen Ärmel abschnitt. Einmal hatte dann einer wohl seine Mutter vorgeschickt, die bei Erik höflich klingelte, um ihn zu bitten, ihr wenigstens den Naziaufnäher abzutrennen und mitzugeben. Den hatte sie, das brachte die Mutter als Argument: von Hand bestickt.

Irgendwo hatte Arno Schmidt einmal ausgerechnet, dass man im Verlauf einer durchschnittlichen Lebenszeit maximal 2500 Bücher zu lesen schafft. Ich habe es bislang verpasst, mitzuzählen, aber ich bin trotzdem froh, dass Der Tod des Märchenprinzen von Svende Merian nun bei mir dazugehört. Erschienen im Jahr 1980, verkaufte sich der auf extremistische Weise autobiografisch konzipierte Liebesroman um die zweihunderttausend Mal, und das erklärt extrem viel über seine Ära, in der sich beispielsweise auch die eigenhändig illustrierten Gedichte von Kristiane Allert-Wybranietz jahrelang in der Bestsellerliste des Spiegel in den Spitzenpositionen halten konnten.

Beide Autorinnen, Svende Merian wie Kristiane Allert-Wybranietz, gerieten in den Neunzigerjahren in Vergessenheit. Die Dichtern betreibt heute einen Grußkartenservice im Wendland, Frau Merian schreibt einen Blog für übersehene Kinder- und Jugendliteratur. Im Gegensatz zur Poesie von Allert-Wybranietz lässt sich aber die Geschichte vom Tod des Märchenprinzen noch immer sehr gut lesen. Ich meine sogar: mit Gewinn. Als historischer Roman aus den späten Siebzigerjahren des 20. Jahrhunderts. Und als wichtiger Bericht einer Chronik der Gefühle zwischen Frauen und Männern. Beziehungsweise: aus der heißen Phase unmittelbar nach dem Heißen Herbst.

Wer schön sein will muss leiden – der Spruch trifft nicht nur auf Äußerlichkeiten zu. Bei Svende Merian, deren Protagonistin genau so heißt wie sie selbst (Svende), geht es sogar ausschließlich um das Innenleben ihrer beiden Figuren. Und im Gegensatz zu ihm, den sie anfänglich für einen Märchenprinzen hält, strebt sie nach seelischer Politur, wo er sich bald nur noch gehen lässt. Dieser Mann heißt einfach Arne. So viel zur Staffage. Und er hat seidiges Haar, das ihr an einem Morgen, weil er selbst bei Minustemperaturen auf geöffnete Schlafzimmerfenster besteht, eiskalt erscheint. Die Liebesgeschichte, die Annäherungsphase wird schön beschrieben, doch kurz darauf schon wird es beinahe unerträglich realistisch und dadurch auch anstrengend. Und so bleibt es dann auch. Beziehungsgespräche sind ja für beide Beteiligten nicht eben angenehm, aber in dieser Zeit muss es dermaßen unerbittlich zur Sache gegangen sein, dass man sich nur noch graust. Und dass man plötzlich versteht, weshalb all die rechtsgewendeten Ex-Aktivisten linker Kulturproduktion wie zum Beispiel Botho Strauß und Peter Stein in den Neunzigerjahren betonen wollten, dass »man sich damals in Sachen Liebe und Beziehung viel zu viel zugemutet habe«. Svende Merian dreht mit ihrer gnadenlosen Offenheit bei gleichzeitiger Hypersensibilität derart beharrlich auf, dass ihre Erzählung an keinem Punkt ins Parodierbare kippen will, es trotzdem zunehmend Schilderungen gibt, wie jenen Auseinandersetzungen, die dann eben nicht mehr unter zwei sich trennenden Liebespartnern stattfinden, sondern im Plenum der Wohngemeinschaft als Gruppendiskussionen. Hart auch, wie ihr innerer Monolog beständig und bei leichtem Nachdenken bereits von Liebesschwüren ins Feinddenken sich verkehrt. Märchenprinz und Schwein liegen in ihrem geschlechtspolitischen Gedankengebäude in unmittelbarer Nachbarschaft beieinander, und dass sie den Märchenprinzen, für den sie Arne aufgrund dessen Sanftheit zu Anfang noch halten konnte, am Ende begraben muss, ist die Frucht ihrer Erkenntnis, dass sie den Einen ohne das Andere niemals bekommen können wird.

Trotz all der Quälerei, der oftmals im Wortsinne peinlichen Passagen, fühlte ich mich nach der Lektüre des für 1 Euro 30 erstandenen Romans auf seltsame Weise bereichert. Die alltägliche Mann-Frau-Kommunikation auf einer Fahrt mit der S-Bahn nahm ich ganz anders, als erfrischend, natürlich auch als deprimierend wahr. Selbst wer sich für Liebe gar nicht oder wenig interessiert – soll’s ja geben, es gibt ja so viel –, könnte diesen Roman mit Gewinn lesen, wenn er sich dadurch die darin extrem präzise geschilderte Atmosphäre vergegenwärtigen lässt. Als nämlich alles noch politisch wahrgenommen wurde und war. Als man sich jeden Abend, oft auch tagsüber mehrfach mit anderen traf, um die Alternativen zum Bestehenden zumindest zu diskutieren. Das kann man freilich albern finden oder prekär – ganz so dumm war die Idee allerdings nicht. Als fun fact fand ich auf Seite 101 meiner Ausgabe auch die meiner Ansicht nach erstmalige Erwähnung jener virulenten Phrase, man habe »etwas akustisch nicht verstanden«. Die Szene an sich ist aber halt leider überhaupt nicht funny. Wie eigentlich keine einzige in diesem Roman. Sehr oft rührte die Erzählung der tapferen Svende mich dagegen zu Tränen. Vor allem da, als sie sich, vollkommen kirre vor Liebeskummer, in die Bildwelten ihrer Postkarten mit naiver Malerei hinein und fort zu träumen sehnt. Oder wenn sie sich auf eine der zermürbenden Diskussionen mit dem Ex-Märchenprinzen vermittels eines Stichwortspickzettels vorbereitet, den sie »in der Latztasche ihrer Latzhose« aufbewahrt. Und trotzdem keines ihrer Argumente vorzubringen schafft, weil da wieder bloß Nebel ist in ihrem Bewusstsein, wenn sie ihm gegenüber steht.