»2020 – Sing Blue Silver«

Es herrschte Feinstaubalarm in Stuttgart. Für die Einwohner hat diese Durchsage auch etwas Gutes, denn während des Feinstaubalarmes darf jeder Erwachsene für den Preis einer Kinderfahrkarte mit der Straßenbahn fahren, bis Entwarnung gegeben wird. Eine von vielen, wie meine Mutter meinte, sehr sehr vielen guten Ideen, mit deren Hilfe Wilfried Kretschmann, der Landesvater Baden-Württembergs aus dem eh schon schönsten Bundesland von allen ein noch schöneres geformt hat. Weswegen es, meinte meine Mutter, auf gar keinen Fall passieren dürfe, dass Wilfried Kretschmann nach dem Schloss Bellevue abberufen wird, um Bundespräsident zu werden. Er wird, sagte meine Mutter, hier nämlich noch gebraucht.

Da saßen wir bereits in der Straßenbahn von Feuerbach zum Fernsehturm hinauf, einer, wie mein Vater es angekündigt hatte: Panoramastrecke, deren Attraktivität uns durch den Feinstaubalarmdiscount nur noch deutlicher vor Augen geführt wurde (aber eigentlich ist die Schönheit Stuttgarts von der Halbhöhenperspektive aus betrachtet schon für sich legendär und bedarf zusätzlicher Booster nicht). Gleich nach dem Bubenbad lichtete sich der Nebel und renovierte Schlösschen aus dem Jugendstil zeigten sich apart und so begehrenswert, wie Häuser halt sein können. Die Wälder ringsum und die Bäume in den steilen Gärten hatten allesamt noch sehr viel mehr an buntem Laub zu bieten, als die Bäume zuhause in Berlin. Als wir an der Endhaltestelle ausgestiegen waren, machte ich meine Eltern auf ein neu errichtetes Haltestellengebilde aus hellem Holz, viel Glas und in türkis lackierten Schrauben aufmerksam und meinte, das sähe selbst mir zu evangelisch aus. Sie nickten, mehr aber auch nicht.

Auf der Aussichtsplattform des Turmes herrschten extreme Temperaturen. Ich beklagte mich, meine Mutter fand es ebenfalls kalt, mein Vater gab mir die Schuld daran, weil ich mich nicht warm genug angezogen hätte. Das rings um die Aussichtsplattform montierte Relief aus Kupfer zeigte sämtliche Sehenswürdigkeiten Baden-Würrtembergs. Geradeaus wies es in Richtung Horb, einem Ort, in dem ich noch nie im Leben war, aber dessen Name bei mir angenehme Empfindungen weckte, weil Friederike dort einmal zu Recherchezwecken hingefahren war, um über das Hotpantsverbot schreiben zu können (im vorvergangenen Nachsommer).

Wir lösten drei weitere Kinderfahrkarten, fuhren in die Stadt hinunter und setzten uns in ein Restaurant.

»Wenn du Eintöpfe magst, kann ich dir den Gaisburger Marsch hier empfehlen«, sagte mein Vater. Seine Verstimmtheit ob meiner zu dünnen Kleidung war längst verraucht. So war das schon immer gewesen. Ich hielt mich an seine Empfehlung und bestellte den Gaisburger Marsch in der von meinem Vater empfohlenen Größe »mittel«. Was der Kellner mit »Ein Seniorenteller, alles klar« quittierte. Dann nahm er die Bestellungen meiner Eltern entgegen und verschwand.

»Was sagt ihr dazu«, fragte ich meine Eltern, also eher meine Mutter, da sich mein Vater leis‘ pfeifend in die Weinkarte vertieft hatte. »Seniorenteller! Also mit 45 finde ich das schon ein starkes Stück.«

»Ärger‘ dich nicht«, sagte meine Mutter. »Der hat es doch gut gemeint.« Um weiterhin völlig unironisch laut nachzudenken »Ich weiß gar nicht mehr genau, wann ich meinen ersten Seniorenteller…«

Beim Essen ging es dann wieder um Wilfried Kretschmann. Beziehungsweise um Schorsch Kamerun, der seit seinem Gespräch mit Wilfried Kretschmann im SZ-Magazin (meine Eltern sind Abonnenten der Süddeutschen) ähnlich hoch im Kurs steht bei meiner Mutter wie der Landesvater. Vor allem seiner kritischen Einlassungen zum Reizthema Stuttgart 21 wegen. Es lag mir sozusagen auf der Zunge, meine Mutter daran zu erinnern, dass ich ihr seinerzeit noch in Hamburg diesen Herrn Kamerun persönlich hatte vorstellen wollen usw., unterließ dies aber ebenso, wie ihr meine Meinung kundzutun, dass ich die Aussagen Kameruns im Gegensatz zu ihr mitnichten als erfrischend empfunden hatte, sondern als geradezu verblüffend deckungsgleich mit denen Botho Straußens oder Erwin Teufels, die sich ja ebenfalls in vergangenen Jahrzehnten zu den Seniorentellerthemen Bundesbahn und Windradstrom kritisch geäußert hatten. Das unterließ ich freilich tunlichst, da es sich in der Wahrnehmung meiner Mutter bei Schorsch Kamerun mittlerweile nicht mehr um einen Prankster oder Punker handelte, sondern um einen ihrer Gunst dem Landesvater Baden-Württembergs Ebenbürtigen; und somit wie gesagt um ein Reizthema.

Der Gaisburger Marsch aber schmeckte ganz wunderbar, da hatte mein Vater schon recht.

Um 3 Uhr 30 von einem Licht geweckt, als ob mir die Sommersonne ins Gesicht schiene (dabei lag ich auf meiner dem Sonnenaufgang abgewandten Seite): Es war der Mond. Für morgen ist der sogenannte Supermond zwar erst angekündigt, der heute aber war auch schon mal nicht schlecht. Ich ging gleich raus, denn mir war eingefallen, dass der Sternenhimmel aufgrund der Kälte ja auch so schön sein soll. Und wirklich! Roch wie Silvester (also so gegen 20 und 22 Uhr, wenn alle essen, kaum jemand knallt). Schade, wirklich schade, dass man bei solchem Traumwetter derart frieren muss. Rein optisch wäre es nämlich ein Hochgenuss.

Machte ich mir halt einen Kaffee. Wobei – mir war es ja auch zu laut, aber nicht nur um diese Zeit. Dazu ein Glas vom Birkensaft direkt aus dem Kühlschrank. Im Stehen zu trinken: soll angeblich gut sein für die Knochen. Schmeckt vor allem gigantisch (steht auch so auf der Packung, allerdings auf kyrillisch. Wozu gibt’s Wörterbücher!). Derweil, ich bin, wie es so schön heißt, immer wieder aufs Neue erstaunt: Wie schnell das dann geht, wenn hinter den Bäumen, die ich, seit die ihr sämtliches Laub verloren haben, Bäumchen geneigt bin zu nennen, aus dem Dunkel der Sonnenaufgang wird. In Schichten von unten dunkel bis oben hell: ein einheimischer Drink. Über den fernen Wipfeln ein blassrosa Streifen und nach oben hin blutet es wasserhell aus. Die Bäumchen als Fries, als ein Scherenschnitt. Filigran filigranst filigranstestens.

Neulich sagte Lorenz: Du ziehst ganz schön oft um. Und ich gab ihm recht. Aber hatte ich jemals irgendwo derart schön gewohnt? Ich glaube es nicht nur nicht, ich weiß es. Noch nie. Mit dem genau richtigen bisschen mehr Grün, als auf einem Schnittlauchbrot sein muss, aber noch immer nicht so viel davon, dass ich den Traktorschein machen müsste. Mit Nachbarn, die mich lieben (und nur ganz leise mit den Zähnen knirschen im Halbschlaf, wenn meine Kaffeemühle über die Herdplatte schlackert), mit Kindern, die jubelnd mich begrüßen, um darauf zu berichten, was es Neues gibt in ihrer Welt (die meiner manchmal verblüffend ähnlich sieht: »Wir spielen heute Restaurant!«). Nicht zuletzt die Tiere. Und zwar alle. Bis auf Möwen. Und bis auf die Motten, die, wie ich heute Morgen ebenfalls beim Packen herausfinden musste, in exakt zwei meiner Pullover jeweils zwei Löcher gegessen haben, so als wären das Fahrkarten und sie spielten Kontrolleure. Naja. Na gut. Ich hatte eigentlich noch nie Motten, wenn ich mich recht erinnere (und das tue ich eigentlich). Vermutlich ist das der Preis für das schöne, nein schönste Leben, das ich je hatte. Wenn es weiter nichts ist – im Radio liest einer die Lebensgeschichte Martins vor: »Die Dienstzeit im Römischen Heer betrug damals 25 Jahre«.

Seit der Kirschbaum seine letzten Blätter abgeworfen hat, werde ich in der Frühe von einer Blaumeise geweckt. Sie landet auf dem Fensterbrett und pickt mit dem Schnabel gegen die beschlagene Scheibe. Ruckhaft sehe ich ihre verwaschenen Farbtöne blinken, Zitronengelb und Weiß und, schemenhaft: ihren famous blue raincoat, dazu das hackende Geräusch. Sie pocht auf ihr Recht. Leider kenne ich es nicht. Wer auch immer vor mir dort gewohnt haben wird, vielleicht hat er um diese Jahreszeit dort immer Körner auf das Fensterbrett gestreut? Angeblich werden Blaumeisen bis zu 5 Jahre alt – könnte also möglich sein. Oder es handelt sich um den Nachwuchs einer Blaumeise, die im letzten Winter oder im vorletzten dort auf diesem Fensterbrett bewirtet wurde, und dieser Vogel ist jetzt einer aus ihrem Gelege, an den das Wissen um dieses Anrecht transgenerational vererbt ward. Das gibt es wohl, zumindest bei Tieren. Man hat da diesbezüglich mal mit Hasen, Kirschblüten und Elektroschocks experimentiert. Um Rückschlüsse auf transgenerational vererbte Traumata beim Menschen ziehen zu können. Nicht etwa beim Hasen.

(Gestern aß ich mit Gunnar zu Mittag in einem Restaurant, das war so 21st century, es gab Käsekuchen mit Kirschen, den gestreuselten Boden als topping, und Kaninchen, zu dem als Beilage sinnigerweise Möhren serviert wurden. Und wir erzählten uns Unfallgeschichten. Gunnar hat Titanschrauben in seinen Schlüsselbeinen, ich hab welche in meinem Schädel – das war wie Autoquartett, bei dem mich Gunnar mit seiner Anekdote, in der eine Diamantsäge eine sozusagen tragende Rolle spielte, stach. Und auf dem Rückweg sah ich auf der Friedrichstraße den dümmsten Werbeslogan: »Wenn Sie Gold haben, haben Sie immer Geld«.)

Und vermutlich weil das eben so ist, ungefähr; weil Traumata transgenerational vielleicht nicht gerade vererbt, aber gelehrt werden, sind wir traurig, wenn jemand stirbt, den wir persönlich gar nicht kannten. Obwohl wir seine Lieder weiterhin hören, die Bücher immer lesen können. Seelen wandern nicht. Tot ist tot. Aber wie Robert Montgomery sagt:

The people you love
Become ghosts inside of you
And like this you keep them alive

Ich werde The Partisan hören. Und Suzanne. Wenn Robert Smith stirbt, wird es noch schwieriger, also die Auswahl, weil da habe ich zig Lieblingslieder. Das wird dann sogar richtig anstrengend, mal schauen. Am besten ich feiere schon mal ein bisschen vor mit seiner Interpretation von Lover Come Back to Me.